Com Guilherme você pode formar Mergulhei.

2011-12-08T11:46:00.000-08:00

E essa caimbrã de viver vai e vem conforme as luas e a medida apurada dos meus sorrisos de mentirinha. Brinco de ser adulto sem me compromissar demais com a seriedade; ela nunca me proporcionou momentos seriamente bons. me observo claro no espelho, mesmo com o vapor do chuveiro. Aquele cheiro ainda me transcende e adoro botar medo em machões e tara em muleque chorão. Sou tantas cores antigas e novas, sou brim rosa, púrpura e pálido, sou aliás, estou sendo eu, finalmente.

2011-12-08T11:42:00.000-08:00

E nos espaços em branco vou largando sem compromisso meus momentos aonde me agarro a caneta e deixo as palavras livres para me dizerem o que há agora, só agora, aqui dentro de mim, e não, não quero tomar fôlego com um pontop nem ser claro para ser entendido, o que queria já foi dito nas linhas e letras de antes, e o que quero é me contar como eu sou neste segundo. Ontem fui outro, antes de ontem fui alguém, amanhã serei alguma coisa e assim o fluxo de Guilherme Motta transcorre no espaço-tempo-humor. Humor... É. É só meu humor de momento te dizendo também o que me diz

2011-12-08T11:37:00.000-08:00

Estilhaços do vidro
translúcido, outrora via-se um
mundo próprio de cores e formas
sem fim. Em todo caco havia
partes de suas angústias
simplesmente complexas;
morte, amor, e se, o amanhã.
Seu teto de vidro fora quebrado
eternamente, e sob a cúpula
que num viés do destino
explodira e implodira,
estava ele mesmo sentado.
Não havia segredo nem
verdade sequer terrores
e defeitos; era ele
acoado com os joelhos
cruzados, os pés tensos,
os ombros caídos, cabeça
baixa e a armação
de ferro de sua abóboda de
vidro pressionava sua nuca

2011-10-29T10:18:00.000-07:00

Feche as trancas, confira uma
a a uma mais de uma vez, duas apenas.
Devem estar fechadas.
Aprecie a dor e o regojizo alheio,
prepare-se para o pior;
todos dizem que deve, pode, vai piorar.
Engana-se com seus sonhos
em sofrer por não estar no céu
nunca duvide que o merece
Não abra, não faça isso, feche as
trancas da ferida invisivel de que
pode nunca sentir-se em casa.
Cante uma canção de nunar
esqueça os pecados
e não se julgue pelos próximos erros.

2011-10-29T10:15:00.000-07:00

Seus cabelos adoram afagos e descobriram isso antes nos meus cabelos. Nossos corpos nunca pediram nada pois as bocas e ouvidos se bastam em carinho. Vou dizer que pedi por você, e você que sempre esperara por mim. Concluiremos que fomos feitos um para o outro, e as realidades não vão parecer um empecilio, serão propicias até em caos. Sofreremos por não sermos um só, e a paz de estar juntos será infinita. Aonde vou te achar me preocupa, mas saber que você existe me faz pleno em paz.

2011-10-29T10:13:00.000-07:00

Dias vagos, cheios de espaços a
preencher.
Amigos, risos, silêncios, momentos
O verão quente pede um passeio
para onde?
Coisas caídas pelo caminho, queria chorar mas
não posso, iria doer de verdade.

2011-10-29T10:09:00.000-07:00

O que há no profundo dos meus
olhos que os espelhos não me dizem?
Sei que consegue enxergar lá, bem
além de onde todos fogem. Todos
fugiram até agora, mas aonde
está você que tem olhos tão
profundos que não me censuram;
vis e violentados, precipicios
que guardam segredos que nunca
saberemos... Isso nos une. Ter
uma alma tão turva que não
permite ver, que põe
Deus nos nossos dias o
tempo todo.
Você tem seu sombrio como eu

2011-10-29T10:08:00.000-07:00

Existem monstros nos parafusos da casa, e toda vez que eles não se escondem meus fusos não funcionam mais tão bem; um dia logo irão.
(a caneta me diz em segredo que não tem mais nada a dizer)

2011-10-29T10:05:00.000-07:00

Tantas coisas a dizer que
uma boca, uma mão e
uma vida não bastariam.
Então, me calo. Aquieto-me
fronte a nostalgia
as saudades do que nunca
tive, calo-me para o
amor, a dúvida, e o vazio
do silencio.

2011-10-29T09:51:00.000-07:00

É como se a maior equação do mundo fizesse sentido e resposta no meu peito, e a felicidade resultante fosse tanta, tão clara e óbvia e fulgaz, mas quando tento dize-la, não consigo. É como ter fogos de artificio e no coração e mariposas no estomago, pois a mais essesncial verdade está ali, num fato, num beijo, num sonho... um sonho...

2011-10-29T09:44:00.000-07:00

A ferrugem do tempo não deixa minhas normalidades girarem normalmente. o mofo e os musgos nascem sobre os óculos, entubescendo o real. A paz vira um motivo de inquietação, ou a quietude dos dias me deixa inquieto ou a simples crença de dias bons e melhores não conformam meu peito constante. Sempre estou em pedaços, me monto a cada dia como o mesmo homem, mas, tem dias, que me esqueço da ordem das peças e acabo me montando nada, acabo sendo somente peças, cacos.

2011-10-29T09:40:00.000-07:00

Eu cuidaria de você como jamais imaginei cuidar de mim mesmo. O seu cenho cerrado, inquieto teria sempre como resposta meu sorriso. Não secaria suas lágrimas, eu beberia do teu choro para aprender a cessá-lo. Teu sorriso seria minha gargalhada verdadeira, de dentes, sons e peitos em extase. Seu silencio da espera seria sempre minha fala, e o seu quieto em paz o meu calado, sorvendo segundos sem dizer nada. Mentiria que você está certo mesmo se estivesse errado, e lhediria que vai melhorar. Por que te dizer não se minha alma disse sim a primeira pergunta não dita: posso fazer parte da sua vida?

2011-10-29T09:35:00.000-07:00

Tudo deve ser sobre alguma coisa
ou posso divagar sobre o que
não sei o que é?
Estreliços brim ai cair do parapeito
rufas antiquado em tezes drias
maláquimás vivando sobrianente
fez-se somente inócuo em alegria
padecer do minguar inilido, timido
tilintar de trótises ufantes
práximas es coi cagmadreas
brim podelusufa serio sério
sim miláquias sim Tenóbio
avil marquera caiamã de
gim. Igneo brim insólito
ser sido sou será sar sor
Um.

Quero que

2011-10-29T09:33:00.000-07:00

Quero que me deixe olhar sua alma e não enxergar o fundo dos seus olhos castanhos. Que não ocupe mas preencha meus vazios e meus cheios, que cure todo meu incerto com a certeza de que você é real. Que me olhe dormir e me acorde com um beijo e me adormeça com amor. Que esfregue minhas costas aonde minha mão não alcança, e meu peito deite-se aonde você melhor fica.

2011-10-29T09:27:00.002-07:00

E como onda virei espuma
nas areias até que minha última
bolha sumisse. Quando acordei,
estava escrevendo isso no meu quarto,
só não sabia mais o que escrever.
Então a música chegou ao fim,
e eu não sabia o que imaginar.
Deu-me uma vontade de fumar
e o cerne dos meus sonhos
revoltou-se, calou-se, deixou
de me amar, resolveu ir
embora com a enseada

2011-10-29T09:27:00.001-07:00

Em seus olhos verei uma espelhada
devoção; nos teus lábios encontrarei
palavras e beijos que vou desejar
sem infinitas. Teus dedos a mesma
procura das minhas mãos em acarinhar,
proteger, trazer para dentro de si.
Nos teus jardins a certeza de ser
os primeiros pés a tocarem a grama
verde vai me surpreender cego,
vendo pouco o bastante para me aguçar
a curiosidade. Teus ouvidos vibram
como os meus, teus motivos um misterio;
só saberei que me queres, e muito,
como eu o quero, e muito.

2011-10-29T09:26:00.000-07:00

Sou um vadio brasileiro, me coço com papo cabeça, me inflamo
digo bobagem e não levo a sério coisa séria.
Dou risada a toa e na hora errada, me viro fazendo tipo
e com pouco de quase tudo se vai me achar inteligentão.
Parafraseio aos montes, gosto mesmo é duma boa sacanagem,
daquelas de olhares e se pegar, e das outras de gargalhar
da cara alheia. Tenho sorriso faceiro e dado, arreganhado
para ser sincero. Nariz batatra, sei chero de tudo,
de medo e mentira, tesão e pinga, todo caras e bocas.
Meio bicho-macaco, na cama, na mesa de bar e sobre mãe
eu mando a civilidade se foder. Gosto de por na boca pra
saber o que é, e se não pode meto a mão. Gosto é mesmo
de não ter nada pra fazer, e ficar fazendo nada,
conversa desinteressada bem vaga e leviana, leviano,
vivo a vender meu sorriso por um elogio, meu beijo
por um carinho, meu agrado por um troco, vai, um drinque.
Sem compromisso nem esquento a cabeça, sonho de bobeira
e falo coisa impossivel, lambo os beiços e não fico quieto não,
conta aí uma piada de português

2011-09-04T15:12:00.000-07:00

Dias que são brim ou purpura tem vezes cinza e até ocre. Normais, alegres, sem qualquer graça e sem qualquer coisa, apenas dias. Horas e minutos são consequências de estar, sorrisos bobos e inocentes, gritos enterrados na mesmice, dores sem nada de pele e poros e corpos, dores apenas. Aliás, dores, ah sim, dores inesgotavéis. Dias sem catálogo, sem rótulo, dias que sim tem de tudo um pouco e não se sabe ao seu fim o que pensar: bom ou ruim? Dias que nunca chegam a ser noites, jamais, são dias, sempre serão dias. Não se pensa, e quando o faz, mesmo purpura, não faz assim tanto brilho nos olhos. Não fazem reluzir os olhos. Mesmo tão purpuras como são... Momentos? Não. Eles não são dias. Momentos são classificados, e guardados. As vinte e quatro chances horárias para ser feliz, ser triste, ser nada, são na verdade tudo. Tudo... Todos os tipos... E o mais triste fim de um dia que chegou, despertou, aconteceu, e dormiu sempre será a teimosia do destino em nos dar a escolha todo o tempo, o tempo todo. Afinal, eu queria acordar brim, permanecer brim, e dormir brim, para amanhã acordar purpura, existir purpura e dormir purpura, como na exatidão do por do sol e na certeza do seu nascer. Eu invejo as horas e a sua congruência clara, não saber o que será do meu dia, não ter o poder sobre o meu dia, ter que decidir o caminho dourado, escapar dos becos calados, não. Não... Eu invejo o relógio e sua exatidão precisa. Eu queria ser isso apenas, e como as estações viver a merce da lua e do sol e da terra. Mas não. Eu vivo a minha sombra... E sempre, tudo, todos os enlaces, todos os sonhos, todos os risos, todos os choros, todos os dias, eu me canso de ser feliz. E me canso de ser tirste. E me canso de ser nada. Me canso de escolher, queria saber a escolha ao acordar e ter que vive-la forçosamente para não me cansar de dias bem ou mal trilhados. Imagine saber tudo! Segundas tristes, terças amenas, quartas alegres, quintas exuberantes, sextas pensativas, sabados doloridos e domingos no nada. Pode imaginar como seria mais fácil se todos fossem assim? Todos numa malha astral... Sim, eu me cansaria da mesma forma. Porém estaria totalmente isento da terrível consciencia de ter escolhido como ser feliz ou triste neste segundo. E o fim dessa culpa jamais me cansaria...

"Ah o mundo sempre foi um circo sem igual..."

2010-08-16T22:46:00.000-07:00

Me pinto de homem todos os dias
ando por luagres aonde um cidadão deve andar
e o dever é minha maior dádiva, preenche dias
e mais dias de trabalho árduo, descando insolito
preto e branco colorido vivo vivido vivendo.
Que história boba eu tenho para contar,
a história de um pequeno verme que acreditou
piamente que podia ser gente; e foi, é.
E as palavras que tento escrever não soam mais naturais
não tenho nada mais a dizer realmente, não sofro
e as palavras que eu dizia eram para soprar o sofrefo sopro
de um sofredor.
Não senhor, não sofro mais
Vivo dias bem vividos e nada mais então, me diz
sobre o que eu poderia escrever?

2010-08-13T22:38:00.000-07:00

Sempre quando olho alguém nos carros, indo e vindo atrás de algum dinheiro, sempre sinto que algo não está certo em meu peito. Será que no fundo gostaria de ser como um deles, perder essa vida regrada para não saber nunca o que esta por vir? E eles andam, andam, andam parecem sempre estar andando mas não a procura de algo, apenas andando. Eles não procuram nada além de algo que faça esquecer suas situações. Assim meu bom ego vê, cheio de si, crendo piamente que eles apenas estão perdidos sem um caminho para traçar embaralhando os dias com drogas e bebidas, mas... Será que eles estão perdidos mesmo ou eu que quero ver assim para não invejar algo tão triste... Não sei. Andarilhos... Vivem da brisa nos cabelos, da tristeza no peito, vivem do entorpecimento, vivem do quê? Sei que me põem borboletas de pelica no estomago, me pinicam por dentro... No fundo, ou na verdade, ou infelizmente, queria ser um deles... Ser esquecido por todos que me amam para esquecer que eu mesmo não me amo tanto assim... E so andar, e beber, e esquecer de que um dia fui condenado a vida. Sorrir para estranhos, viver da caridade alheia, sofrer o frio e o calor e sentir que a vida existe em pele, na pele, não nos meus contos de que tudo está bem. Não. Nem tudo está bem, eu poderia ser um deles, mas não quero mais a loucura que certas coisas me dão. Pensava que um dia ia sentir saudades, mas ser louco é algo tão triste que não cabe na palavra tristeza, não cabe no peito. É desumano. E fui louco, não é Deus? Me pergunto ainda do que você me queria mostrar com tudo que passei e fico sem entender bem. Na verdade não entendo nada... Ainda tenho uma intensa esperança de reviver um amor do passado, e me deixar levar por apenas um cigarro... Esses sentires são fortes no meu peito. Mas hoje o medo fala mais alto. Hoje. Não sei amanhã. Queria me perder de vez por esses caminhos da vida, por que simplesmente não tenho para onde ir, não tenho uma casa em nada do que existe... Nada é minha casa, nem ele, na verdade, nem você, na verdade. Nada me faz sentir em casa, nem eu mesmo. E não há lado bom nesses sentimentos. São só fatos cortantes do meu comportamento, do meu ser. A verdade é que não gosto de nada do que me é servido, queria mesmo poder esquecer sempre que estou vivo, mas o esquecimento acabou virando insanidade, demência, tristeza. Hoje sou forçado a viver dia a dia com tudo que mais odeio, amar, falar, trabalhar, respirar, oh Deus, até respirar me deixa insatisfeito. Se pelo menos alguém pudesse entender isso e sentir o mesmo e me dizer, ei, acalme-se, eu sinto o mesmo mas não é bem assim. Alias, é bem assim como me sinto. Quer sentir isso junto de mim? Todos de alguma forma gostam de gostar de alguma coisa de qualquer forma. Se sofro? Não. O tempo me ensinou que sofrer realmente é uma opção, e certas coisas não são para serem pensadas, apenas vividas, e outras quando são pensadas e ditas como hoje, devem ser esquecidas, só isso. A fórmula mágica de viver. Parece que sempre quando para pensar é nisso que penso e me diz, por que? Como não pode me fazer como os outros que não pensam assim, e se pensam assim, como pode fazernos assim? Se eu me fiz assim, por que foram deixar, como ser como eu sou pode existir na terra de um Deus misericordioso não é? Enfim... Como sempre, disse o que sempre digo de alguma forma diferente e foi bom, pois ser sincero as vezes faz bem, alivia o peito. Obrigado por me deixar falar disso sem sofrer como eu sofria antes. E me manda logo um ferido como eu... Obrigado senhor.

2009-12-06T19:46:00.000-08:00

Mantenho-me correndo veloz do ontem e perdido no amanhã, sinto a dor do meu ser. Hoje, foi nada além de mais um que tentou de tudo para poder no final, simplesmente ter passado. Abstenho a rédeas curtas ler o já dito.
O vazio de ter somente este momento para sentir sem ter que sentir, clamo então pela melodia de uma música qualquer me adicionar como nota em seu passeio musical compreenssível, tão mais que eu mesmo. Se possível então, leve tudo que sou num timbre de sua canção, que seja numa frase de sua letra então; bastaria ser uma vogal perdida entre as outras, me carregue com sua melodia aonde achar que caibo de certo!

2009-10-08T09:32:00.000-07:00

Pemitir-se como nunca antes, mão, caneta, tinta, papel, idéia, sem isso e aquilo, somente um fluir do espírito em vocabulário português-brasileiro meu, nosso.

Escorrego pelo conto de um momento-sentimento-idéia que não foi premeditado e mal quer dizer algo, vai entrelaçando nos entremeios de uma boa e simples poesia, pretensiosa, para pouco para acabar decidindo tanto sem a culpa do antes-repetido, sem a cobrança de inovar o agora,

Vai e somente vai até o coração sentir que chegada a hora de parar, os dedos já desistiram despreocupados em obedecer qualquer coisa aqui de dentro.

Afinal, eu poesia, vou, voo, caminho, cirando, pulo, berro feito brisa e redemoinho,
nunca quis nascer para ser de quem me escreve, nem desejo ser deste papel ou mesmo de olhos curiosos, sou toda de todo, dada ao Universo como presente achado, desarmada de intenções, feitinha para dançar e bailar e logo assim, acabar dando chance a próxima bailarina de tinta preta; e se assim prefiro, ah eu continuo, persigo meu interprete e persisto em existir só mais um bocadinho.

Sobre meus escritos

2009-10-08T09:29:00.000-07:00

Fins de tão próximos
do começo chacoalham
olhares atentos e terminam
num ponto com o
desejo disperto de prosseguir
-e entender.

O que causo e me é causado
o que queria causar e que
me causasse, mas a causa
é somente uma:
ser explicado.

Há superfície, o evidente, tudo que eu mesmo um dia disse, o que é e já sei e o que não percebo, portanto
invada o que me é desapercebido. Se um dia falar de mim, e que eu negue, pois isso, vai caber apenas a você entender, para que eu precise tê-lo ao meu lado.
Nunca esqueça isso.

Debulhar o trigo

2009-10-08T09:26:00.001-07:00

Terra de cores, comes
ela mesma morre os filhos
botados por esforço no
seu corpo, plantados
em sua pele, andando
sobre as partes até
o dia que ela, Terra
decide o fim da forma
e a muda a esmo.
Esse, irrefutável, o acaso
de suas decisões para tudo existido, inventado
perfeitas para não sangrar o coração.

2009-10-08T09:19:00.000-07:00

Entregar-se de brços dados com o precipício mortal de minhas idéias postas no papel, caladas pela falta de testemunho.
Enganar-se de que com longas braçadas posso arrancar o torpe que toda dor mundana me causa-me.
Condicionar-se a um constante anestésico criado e justificado em tudo que soa doce demais.
Fazer-se acreditar que o "alguém" insistente em soprar aos meus ouvidos que isso e aquilo escrito não o agrada realmente existe em algum lugar (sou eu)
Prometer-se de mundos e fundos, cumprir estritamente o necessário e insistir na perturbação do irreal, do 'algo' que está por vir e que tudo enlaça; não me engano mais bem sobre isso, nunca me enganei.
Evita-se reordar que evitar o limitar é o fato, sua beleza é credito divino aos dias bem vividos, ou não. Sim. Não há não.

...e o sono leva e trás o Universo!

Começo notável, constato meu estilo, sinto a congruência, prevejo, frustro, fujo.

2009-08-02T16:43:00.000-07:00

Escritos dum caderno universitário esporrado por mim entre as páginas do final. Esteve comigo por tuda sua curta vida de 6 meses em Brotas, interior de São Paulo, aonde moramos juntos numa bonita igrejinha e o escrevi todo nas noites após as dez.

O ganhei de Daniela, uma médium.

Fatos, meu caro, fatos.

E olhou no longínquo do céu inquirido porém quieto. Dúvidou, apoquetou, doeu, uivou sozinha no seu anonimato imposto e querido

2009-08-02T16:34:00.001-07:00

imersa no interno sem superfície nem fundos
até o eco resistia em responder suas súplicas copiando
ninguém, nada, fim, perda é definição
enquanto o dedo de quem nega age nela
como age no todo; tão mais do que no demais
pois de longe, bem de longe, que se aprecia a
verdadeira pintura, a causa ignóbil e linda
do céu e do sol não chegarem em nossas mãos
mas brotarem de dentro venerando o de fora
Sempre, eternamente, amando de longe.
Pois a distância e a tangente, são descrições
e disso, nós é que entendemos.
Mas ele, ele sempre soube de tudo mais e
de um tanto que nunca caberá em tudo.

2009-08-02T16:23:00.000-07:00

Música que os ouvidos sopram fora
pois já acompanharam demais meus ventos
sonhos que não se entende mais qual era
o sentido que lhes deixavam tão próximos
Um albúm cheio até a boca com fotos soltas
cartas e papéis escapando pelas arestas
notórios notáveis, segundos para mim
jamais vividos antes, quem sabe
hiatos que criam o terror e imaginam
o céu , e tudo que aqui há de lá.
Remete algo, a vontade hospedeira
meus olhos injetados, orações me amam
e expurgo a tensão para fora.
Deito sob as folhas, disseco o agora
numa tentativa inconscientemente desesperada
de negar o passado, e culpar o futuro a outros.
As vezes medo, as vezes culpa, insatisfação outras
corrijo, realinho, retorno, prossigo
A ordem as vezes me deixa adivinhar o que será agora
desestruturar tudo é um pesadelo querido
Do quente ao frio, passeio e sou conduzido pelo ser
Entendo demais, e é assim que deveria ser.
Me assusto com a porta atrás de mim
fechando meu grito fora de casa
Tanto que pode passar e estar nas janelas
me convence a prosseguir, mas essa escolha
somente o é, a palavra não cabe aqui
Continuo pois o que não parece continuar
é assim pois assim achamos, e só.

Método meu, e Metodologia Literária

2009-08-02T16:16:00.000-07:00

Descritivas intermináveis atuando sentidos e suas correspondências
incertezas que não acreditam muito no que irão falar, mas uma
excitação frígida com tudo isso: sei que quero-as, mas quanto podem
me erijecer?

Fugir em casos assim da inerte, súbita e corrosiva pluralidade e seus
inquéritos é tão paradoxal, afinal, tecer sem rimas legíveis e obje
tividade o aparta da escolástica. A meta obscura é
tocar mais fundo o máximo, até quando faz-se uma lista de compras,
algo quer ser lido. Até os segredos querem achar olhos mais vis
ou que padeçam as mesmas frases...

2009-08-02T16:08:00.000-07:00

Sentado aonde na mesma casa nunca sentei
abro mão da angústia de escrever algo novo
relaxo os ombros e não resolvo nessa frase o que está por vir
certas coisas queimam por dentro pedindo, implorando
aos olhos que possam ver algo inexistente
um eco soprado aos ouvidos que dá medo e excita
lembrando do que não ouve. Um velho espírito,
desejos partilhados com o ar, terra suja nas mãos
lave hoje, haverá mais para limpar amanhã, e o cheiro
de algo quase novo sempre vai arrancar um sorriso
elucidações conturbadas confundem e somem
numa constante alternancia, navego em mares
feitos de coisas feitas, inventadas e entendidas
como eu, mas na igualdade, não se entende tudo
sou grão e universo em segundos, então o que me
faz assim, é mar, jangada, eu e ele...

Can you help God to be more faithful?

2009-08-02T16:07:00.000-07:00

Grande Boca, Grande Bola

2009-07-18T12:38:00.000-07:00

Cala-te boca, exijo a mim sempre almas
se roçando pelos olhos, perdendo sentidos
e escavando misérias, doces podridões nossas
que os estilhaços abocanho, mastigo, engulo e rio;
arroto meu sarcasmo em sua fronte ignóbil
aos maneirismos de alguém que se deleita com suas feridas
pretende medicá-las, mas pelo cativar
escorrega a ponta da língua sobre seu sangue estagnado.
Em sua inocência, preve um adorador de si
que enraíza seu ego na fraqueza alheia
ou até um adoentado da mente empático a beleza, quem sabe um cativante invertebrado
Deveras o aviso, engana-se até o pescoço pois o topo lhe falta
Meu mal para você, é meu ser a mim, e o encanto do meu jeito:
amo seu defeito, posso fingir que te beijo
ou cravar meu coração em suas unhas cheias de terra.
Só por que de tudo isso já sei um pouco;
e homicídio algum encolhe minhas bolas.

2009-07-18T12:28:00.000-07:00

Quando letras reproduzirem o arrepio infinito
que não se define e não teve motivos
apenas veio e foi-se em dadas circunstâncias
inomináveis
tudo será assim, como sempre foi, prazeroso...

Lambendo com a língua do Coração

2009-07-18T12:25:00.000-07:00

Bocas clamando um beijo
de ardor firme e doce
semblantes ávidos e forçosos
esmoecendo sob a persuasão
O toque vicia, e a lembrança
não divide outros cabelos
e odores.

Meus cílios vão até seu globo,
língua diz bom dia a tua virilha,
e de longe, já são um só
com dois pares cada
de mãos aflitas

Se pos fronte ao dorso,
se perguntoa:
penetrou o ar ou
empinou-se aos meus
olhos,
éis meu.

Faço com dedos, desejos, medos, almas e eu mesmo.

...e o hálito estranhamente saboroso
sobe por narizes que, estranahmente
agarram-se pelo gosto duvidoso...

a abotoadura
com força
engole
bem molhado
o molinete
sensual...

Quem nunca sentiu a boca enxarcar
de barriga cheia
desconhece o poder de Deus.

O Demônio em Todos os Amores Aonde um Só Ama

2009-07-18T12:11:00.000-07:00

Perdido, descrente, ele veio e me deu asas
de penas longas e negras, sujas de foligem
feitas de lágrima e sangue desperdíçado.
"Voaria alto", me disse, não tanto; toda vez que pousasse
deixaria no chão as marcas de piche
dos mues pés. Nos meus amores, feito anzol
preso a boca de peixe que se salvou e agora
figa enganchado em tantos lugares da correntesa,
preferindo ter sido tragado dos mares,
eu deixo uma pena espetada no coração do amante só.
Me crio na fumaça da negação do outro, do amor,
bebo a seiva do choro que forço-te a crer
ser seu, mas sentida a sua lamúrifa e parafraseada sua dor
tenho teus seios sob meus pés, as coxas em minhas unhas
teu sexo vira minha fonte a brotar lírios doces
que me servem de alimento; as obsessões de amor.
de pernas aflitas a se roçar pedindo a dor da mentira
abrem as portas do teu leito triste para meu vôo.
Deixo sob lencóis, em seus dedos que acariciam o nada
nos braços a agarrar o vento, toda a poeira que não te
deixa esquecer de mim misturada a tua tez
apaixonada. Alivio-me
esfregando meus olhos terrosos no seu travesseiro,
tinto de nanquim paredes, unhas, cantos
no gozo do impossível, que um dia, me matou
Se a carregar, posso lembrar por alguns segundos
daquele amor que tive e jamais foi meu

2009-07-18T12:04:00.000-07:00

Alguém que descalce meus pés
a descrença dos dedos
tudo, sempre, novamente
Lágrimas pelos dezenove que viraram vinte
o afago dado aos olhos por miragens
ponteiros escapando e estagnando
Há quadros que caem pelo caminho,
ângulos que jamais desistem do uso
e uma insatisfação infiltrada a pingar
em cada expressão.
Espelho de candura que não passa de uma imagem
eterno interno inconstante
achando e perdendo mudanças
Descaso com a diferença que, as vezes
não é mais um advérbio,
a ama assim, deseja quem a cumpra
sofre quando a abandona, estranha
se está sob rostos que acusam disso

Notável ,digo.

2009-07-18T11:59:00.000-07:00

Pernas curtas demais
para tantas estradas
aonde podem ser virgens.
Frases que já foram frases
em bocas previsíveis.
Pontos sempre firmando
o mesmo ritmo que
não passa de meu,
e a tentativa clichê
de completar
com aglo esplêndido.
A insensatez
do convencimento
frígido em auto-
afirmar um talento
e constatar o oposto.
Assuntos que me
perseguem
o oásis por detrás
dos meus olhos de
uma simplicidade
frustante em amar
tudo que já foi amado
a alternância confusa
do deslize inevitável
numa adjetivação dupla
constante, tudo me esfria e termino com a poesia, insatisfeito.

2009-07-18T11:55:00.000-07:00

Em cada vale das mãos, um amor pode pousar
e navegar em rios de deleite, a pele é assim
permeada de grãos prazerosos, esperando outros mares
para transbordar seu toque. Lábios são o encontro
entrelaçamos línguas, roçamos a tez fina que permite
estar dentro das palavras do outro. Os olhos permutam
sonhos, jeitos, seres, e de tão perto os cílios se tocam
com as frontes aspirando serem uma só... Sente-se
o quente no corpo do outro em um abraço que mal
se cabe no espaço, a ponta do nariz acarinha as
bochechas, a mão explora os cabelos da nuca
desbaravando o torpor que a cabeça guarda e divide com
o outro, ao mesmo tempo que recebe...

2009-07-18T11:51:00.000-07:00

Grita para a morte, assusta-se com o abandono, sorri para o estranho, beija o sexo, morre no desespero, vive preso a um porto seguro de amor e sangue, jamais perde a tentação, tem medo, se vinga, chora a paixão, rasga-se de ciúmes, aflige a alma tantas dúvidas, não crê, sente seu cheiro e aí age, sem jamais saber.

Olha como se fosse único, perturba meus vazios não com o doce prazer mas com o açoite da necesidade
não é meu, pertenço a ele, logo, somos um.

2009-07-18T11:45:00.000-07:00

Evoluído, esqueceu de ser para sentir, após tantos desenganos do espírito, foi permitido de odiar a vida para amar tudo que a forma, amar debulhando-se em lágrimas sinceras e solitárias, amar o sorriso esperado, amar o ódio demonstrado e sentido, amar o prazer próprio e não o método; salvos são esses que deixaram de pisotear sobre a vida presentiosos em serem criaturas de Deus que não precisam cair em momentos de angústia pois são crentes em si e na força que os guarda, mas assim, perdem para sempre o sorriso verdadeiro e a expressão livre das criaturas apenas, feitas como desabafo.

Enquanto quem espero respira o mundo, eu prendo um ar que amo e entendo por não saber explicá-lo, mas me vicia, uma branda felicidae resignada que espera por uma sólida inconstância indefinível.

2009-07-18T11:42:00.000-07:00

Quando beija, não sabe como fez, era somente sua boca, os dentes batendo, o sabor azedo da saliva, os sons presos da garganta são ápices que não se percebem.
... e entende o amor, entende ódio, entende sexo, entende a dor, entende os anjos e demônios, entende a perda e entende vitória; entende o todo pois não entende Deus, teme e adora no momento certo, não apenas aceita tudo como se não fosse nada...

Eu, por Mim. 2007

2009-07-18T11:36:00.000-07:00

Azedo, irritado, sensível, descrente, acuado, seco, quieto por horas a fio numa dor que jamais vou querer compreender, mas sempre vou tentar.
Complexa já que não se explica, simples pois meus olhos a sentem

Lágrimas ao leu, mentiras sob o veu do nada, do inexplicável sentimento puro em ato e pensamento.

Frases que se misturam quando numa díspare incoesão que nunca percebo, só me envolvo em seu hálito, concordo, adimiro e mato-me em deleite pouco a pouco por não conseguir mudá-lo, so me cabe acompanhá-lo;

seu ar ignóbil e tão mais crente que o meu convicto sem saber que tudo que há só é para ser vivido

2009-07-18T11:34:00.000-07:00

A pura paixão da existência
só é saboreada por aquele
que perdeu Deus para achar a dor;
os demais deslizam por dias
que sempre parecem ter demorado
para passar, pensamentos
que escolhem o que ver
e a maldita consciência disso.

2009-07-18T11:25:00.001-07:00

Somente quando as dolorosas perguntas restam
que sentimos a vida

Quando já não importam, o vazio não dói mais
e o terro de antes não passa de um franzir apático da testa

O verdadeiro apaixonado
perdeu Deus para achar a dor

Duvidoso sopro sob a tez certeira, certeira curiosidade sobre a tez que é assoprada. Quem assoprou então se ninguém havia... ali?

2009-06-27T00:27:00.001-07:00

Sussurado aos meus ouvidos; ausente porém do quente sob a pele sensível da nuca e do pescoço e das orelhas, sem o morno úmido de um hálito vivo . Não havia, e as palavras não amorteceram meus sentidos, essa história foi dada num sopro gelado em calafrio ávido e desperto. Ouvi atento e quieto cada fato, e os fatos me calaram. Os dias e noites me diziam, não fale sobre o que rouba seus sonhos e o enterra em sua própria cama... Apenas pensar em algo tão desesperadamente curioso decepava feito um membro minha sanidade, meu ser, meu eu são, cortado com um fio de seda tão fino que eu sequer percebia o corte estancado de sangue fresco... Não havia, o frescor e o alívio se distanciavam calados sem que eu pudesse, na verdade, sem que eu quisesse chamá-la de novo para perto essa paz. Neste mesmo arrepio em que eu me desconforto em noites calmas demais, era-me levado o sono, o descanso divino do sono, sobravam apenas meu corpo anestesiado pela delicadeza de seus dedos petrificados. Ele me tocava, me toca quando nele penso... E leva minha paz... E deixa meus pesadelos-lembranças... Cala por segundos minhas esperanças e me chama como criatura alguma um dia me chamou, tenta me seduzir levando meus sonhos, deixando incertezas, brincando em meus quadrados com todo seu atrevimento de interromper o que digo, o que penso. Ele veio, numa noite como essas noites de vento sobre rosto ele deitu-se ao meu lado e me disse seu signo, sua sina, seu destino, o meu destino... ? Apenas isso me mantinha ali, a pergunta, a constante dúvida de quem eu era em seu conto de demônios. Sua solidão era como a minha, e teu vazio doloroso porém tão infinito que distraia olhá-lo; sim, como os meus, destinos, dores e vazios. Então, assim digo o que digo que me disse ventando vindo do nada sob portas e janelas fechadas e mesmo tão assim frio em minha pele.

Grande Saída

2009-06-26T23:54:00.001-07:00

E então me diz logo e de uma vez por todas, o que aconteceu? O que foi tudo isso de 'vida'? Eu queria ter uma arma que não quisesse explodir meus miolos, só para me manter segura de que você vai me dizer um dia o que tudo isso significa. Então, qual é a sua que nunca me mostrou nada além de alguns centímetros visíveis sem óculos? Qual é o seu problema em esclarecer o que há de duvidoso? Tanto trabalho em fazer tudo a minha volta, tanto esforço para me inventar sem nada dentro além da vontade de me criar, me criei e agora, me dê logo uma arma carregada, eu só quero ter uma arma nas minhas mãos e berrar para ela que eu não tenho resposta nenhuma, porra! Que porra toda foi essa história da vida? Quem aconteceu tudo isso em mim? Por que eu tomei essas decisões, se é que eu tomei mesmo alguma porra de decisão, me dá logo essa maldita arma e me protege, não, retiro o que disse. Não me protege. Você só faz as coisas do teu jeito... Me dê a arma e eu me protejo, olho todos os dias e a carrego quieta, agarrando os lábios, esfregando a palma da mão na boca, aperto os olhos para não chorar sozinha, sem você. Você não me ensinou a me importar com tanta besteira, eu que me amaldiçoei, e não me ensiou a engolir o choro, eu que engulo. Só situou, pôs suas situações, aconteceu, fez, pintou e bordou nos meus dias botando na minha frente a solução. O mínimo, faz para todos só isso, põe na nossa cara o que agente precisa. Acatei, claro. Mas as vezes, eu sinto que esse choro é só meu, você não chora, nunca chora. Eu quero essa arma só para ter a certeza que de tanto apertar minha boca calando essa merda de grito, eu acabei virando homem. Homem crescido. E essa arma só vai ficar carregada em cima da mesa, me olhando e eu olhando ela. Nada mais. Enquanto eu não tenho a minha arma, não vou parar de querer gritar, nãos sei se consigo parar meu choro de uma vez por todas. E no maldito dia em que eu souber, me leva, e não me diz nada, quando eu finalmente não precisar mais gritar para essa merda de história de vida, me diz, que resposta eu vou precisar? Que proteção eu vou precisar? Que consolo? Não vai ter mais grito... Ai, vai ser tarde. Então me deixe dormir de uma vez, para sempre, e não ouse me acordar para se justificar, contar seus causos, não vou querer te ouvir. Quando parar de gritar para a vida, quando eu cansar de berrar por você por força do teu destino, não me venha tocar sua música. Eu já toquei a minha música a vida toda, e sufoquei meu grunido sozinho a vida toda, suportei teu zunido sem a merda de arma que me prometi, que me prometi que você me prometeu. Então, no final, na grande saída, só me deixa não ser quieto. Por que quando acabar o grito, ah esse dia vai chegar, quando acabar a dor, eu não vou precisar de você para nada. Hoje, sem saída, deixa que eu me viro sozinho. Na grande saída, me esquece. E se quiser mudar teu jeitinho patético de sempre ir levando a tua única única vida-existência, me dá essa porra de arma que me protege do medo, que me mata a dúvida. Não me perde na grande saída, não me perde na grande saída, não me perde!

2009-03-13T21:37:00.000-07:00

Começo num pranto exultante de pretensão, deliciado em saber que não deixa e jamais deixará de ser lágrima, choro, dor pois não cabe nem agora nem amanhã, coube apenas nos segundos que preveram este escrito. Ah pranto maldito, enlouquecido que põe-me no chão, sob o chão, no ar, a voar, nas estrelas na poeira do universo e na lua e em todo vento, no mundo que se move ao meu redor, me respira para dentro e fora dele, me eriça os peitos e pêlos, me faz desejar virar-me do avesso. Fui à noite clamar mais um amor, uivei para lua fazendo mais uma vez meu feitiço-pedido ao cosmo, ao Criador, ao mundo, aos espíritos, aos demônios e aos santos, um clamor sincero que desespera por alguém para sermos um só. Uivei para a noite pedindo alguém, pedindo para que chegue e não pude imaiginar como ele seria, quando seria, nem por quê seria, e se eu mesmo seria esse amor, não pude nada... Nunca posso, nunca consigo vê-lo e entendi meu por quê, e esse conhecimento me espalhou até onde eu podia enxergar. Senti-me como se transasse com Deus, e a vergonha dessa sensação quase calou meu pensamento no momento e minhas palavras no agora, mas o torpor falou tão mais forte, mais pesado, éramos um só, o vento, a noite, os desgraçados da rua, as santas em suas casas, os traidores e os traídos e os inocentes e culpados. Tento fingir agora o prazer do sufocar-se em angústia plena do aprender a sentir de verdade, não fingir, não consigo mais, tão longe estou dos meus personagens sozinhos e carentes que sinto prazer com minha solidão, sinto desejo por quem ainda não conheci como nunca antes, antes eu ansiava, tudo era ansia e a vida era uma ansiosidade em acabá-la logo, sentindo, vivendo, vivo vislumbrei por poucos segundos o que pode ser um amor de verdade, o que pode fazer com minhas idéias e meu ser amar... E essa solidão explodiu de fora e dentro e dentro e fora para dentro e para fora num transbordar-se em si mesmo; um pequeno fragmento do que é me fez querer mais e mais em felicidade tênue que dividia seu espaço no meu humor com um sangrar em não ter e um beijo que não vi, não imaginei, um toque que nao sonhei, olhos que não sei a cor, palavras da qual não faço idéia, uma existência que desconheço, a existência do meu amor, do meu alguém de quem serei pertence, e ele meu e eu dele e nós de nós mesmos sendo não mais nós sendo nem sequer um, sendo, amor, puro, inconsequente pois não medi suas consequencias naquele segundo, me envolvi, fui abraçado fortemente pelo próprio amor em sua plena veracidade, sim, ele me abraçou, tocou-me cada pedaço de pele e cabelo e fez meus olhos apertarem e soprarem a fumaça pedindo por ele vir em carne, em osso e dizeres. Mas eu não precisei da sua pele pela primeira vez, a única. Seu ser me sobrepôs, subjulgou qualquer figura e conceito de antes para gritar ao meu corpo, é isso que sou, esse é meu abraço, esses são meus beijos, o Universo me beijou e pude transar com Deus... Transei com Deus enquanto a fumaça do meu cigarro cintilava pelo ar escrevendo no ar sem significar nada por segundos que aquele afago em dor era amar. Amar. Amar. E por falar com o Universo, pedir e sentir para ele esta carne que em algum lugar pode me ouvir, não fiz-me triste, não fiz-me nada, deixei-me levar pela fumaça e o vento e as nuvens e as nuvens que saiam de minha boca e a brisa e o vento na copa das árvores, não deixei-me levar, fui levado
...tateio o ar olhando atento afoito aflito a ponta dos meus dedos a brincar com o ar procurando essa sensação denovo, mas agora ela é minha, não preciso procurá-la mais.

Amei você. Amei você! Por uns curtos segundos, amei você e pela única vez até hoje digo que foi de verdade, foi real. E não sei quem é você. Mas o amei. Tentei achá-lo denovo, e meus juízos não deixaram mais, me disseram que alguém nenhum me faria sentir isso denovo a não ser a Lua e os céus e o vento e Deus; mas amei um alguém, um qualquer. Não bebi do veneno doce que mata aos poucos do amor ideal que nunca chega e nem se completa apenas para em sonho manter-se perfeito, de tirar o folego por não existir aquém dos sonhos; não perdi o folêgo. Ganhei folêgo, fui respirado pelo ar, o respirei, fui ar. E mesmo me afirmando que você não me dará isso em pele, sei que não estou preparado para você, para amá-lo, nunca estarei; só estou certo em certeza profunda que o amei de verdade, hoje, a alguns segundos atrás. Em pele, em ar, em ser, em alma, o espero sem esperar mais tanto assim, pois tê-lo amado me fez ver que nunca o esperei, nem sempre soube que um dia chegaria, nada disso: queria aprender a amar e vi que não se aprende, não são conceitos, apenas se sente. E eu senti. Senti o seu amor por mim por um curto tempo, de onde quer que você esteja, obrigado. Obrigado eternamente obrigado. E termino dizendo que o pranto ainda mantem-se querendo ser chorado mas não consegue, pois seu motivo em emocionar já se foi, e explicá-lo aqui ou tentar lembrar e até falar sozinho sobre não me faz sentir denovo, já foi, e único, será, para sempre.

Até que a pele me encontre conjugando paliativo com realidade.

levo-me demais, e demais que quero deixar-me levar, e ser levado é levar de alguma forma essa vida.

2009-03-13T21:36:00.000-07:00

Um arrepio leva o medo de não ter mudado nada e os dedos vão percorrendo letras tentando se procurar ou mesmo se achar, quem sabe ser achado. O demônio podia levar minha alma para um lugar aonde eu pudesse me fazer doer sem ter culpa, sujar sem ter que limpar amanhã, comer até aonde um até não cabe, beber enquanto o tempo existir, sofrer sem me cansar pois de sofrer todo mundo sabe, felicidade é divina, e tem de ser alcançada; para sentir-me só e dolorido assim, apenas preciso parar, e disso entendo bem. Estagnado, olho ao redor e não há nada além da dor e uma certa comodidade rotineira em fingir sorrisos. E dizem que a vida tem de ser assim, isso, resumir-se assim: viva como se fosse única, cada dia o último, o máximo de alegria que seu coração puder aguentar. E ele nunca aguenta o bastante, e nunca há o bastante para sácia-lo.

2009-01-18T18:13:00.000-08:00

Um devaneio simples me leva
perco as rédeas de qualquer razão
não quero me dar por si
Desisti de ser encontrado
não vou parar de andar em círculos
só para não ser mais um quadrado
Na verdade sou sem formas, desinformado
por opção, nada me interessa além de
um leve suspiro.

2009-01-18T18:08:00.002-08:00

Sou tão assim, acostumado nos mistérios e de caso feito com palavras que deixo tudo a entender mas adimito que não se entende nada do que digo; pairo no ar de uma expressão dada ao horizonte, refletindo algo... irreflexível.

2009-01-18T18:08:00.001-08:00

Um silêncio dividido sem desconforto alastrou no peito o desejo de eternizar o notório momento aonde nada nem tudo eram necessários ou mesmo o bastante...

2009-01-18T17:59:00.000-08:00

Enquanto escrevo poesias
não sei o que acontece
além de sentires sob
minucia momentânea.

Hotel Rota 66

2009-01-10T21:20:00.000-08:00

E observava aflito dia após dia a pequena fachada desconhecida . Ladrilhos brancos tão limpos, dois grandes vidros grossos que permitiam apenas o vislumbre da silhueta, essa jamais aparecia. Ninguém nunca aparecia As duas portas com corriqueiras maçanetas redondas de madeira também eram do mesmo vidro. Seria fumê? Não era preto, areia, arenoso, transparente mas embaçado nada dizia sobre o que havia atrás. Recordava-se de um encontro marcado fronte a saída da garagem, na via expressa, do outro lado, frustrado. Não encontrou ninguém esse dia, ligou diversas vezes mas ninguém o atendeu. Os ladrilhos sempre tão brancos... Nada comum para aquela área de imovéis. Tudo era velho, sujo e gasto pelo tempo, ultrapassado em estilo, dando um toque de cidade velha aos arredores. E o letreiro impecável, mantido assim sem sombra de dúvidas; havia cuidado naquele prédio, e uma cautela demasiada para um réles hotel em frente a um terminal rodoviário. A placa dizia ROTA 66 em vermelho e preto. Mas não eram portas de correr, e nunca estavam abertas, e não tinha nenhum telefone para contato. Sentado no banco a esperar seu ônibus passar foi sendo empurrado lentamente num profundo abismo de curiosidade que o consumia sem que ele desse conta. Sua vida miserável aos olhos de Deus parecia ansiar pelo maldito segredo que a agradável e medíocre arquitetura asseada demais escondia atrás dos grossos vidros. Não sabia, e o fato de não saber simplesmente o fascinava... Podia criar todas as hipóteses que pudesse para o estranho local. Portão de carros nos fundos, do outro lado da avenida, portanto grande demais.Com a mesma placa vertical. Já havia caminhado pela marginal naquela saída dos fundos, sentado ali em sua calçada. Seriam mesmo quartos que preenchiam seu particular mistério? Quem conseguia hospedar-se no Hotel Rota 66? Um amigo do passado um dia disse estar ali, foi o que lhe disse. Será? Não podia ter certeza. O mais engraçado foi que o amigo combinou por descaso do acaso naquele lugar. Não o viu ali, nem dentro nem fora, aquele dia apenas foi esquecido nas ruas, sozinho, esperando. Como continuava a esperar agora, fitando, aguardando qualquer tipo de sinal, uma pista insólita que levasse seus pervertidos pesadelos a esfregarem-se naqueles ladrilhos brancos, tangenciá-los. Não havia número para ligar nem recepcionista nem portas convidativas nem a coragem de punhos fechados a bater incesantemente no vidro nem um breve telefonema ao auxílio a lista. Desejava saber que tipo de crime tão limpo, agradável e impecável, ocorria sob sua fachada sóbria... Ainda sentado, mais um dia, aguardando não apenas seu transporte mas esperando qualquer coisa, que o ônibus invadisse a plataforma e esmagasse seu banco familiar e ele mesmo, qualquer coisa. Esperando. Notou algo azul e desentendeu-se com o mundo, era um azul brilhante, brilhante demais. Um tipo alto, forte, pareceu loiro, vindo do nada o arrancando da distração dos transeuntes enfadados na estação abarrotada de gente que as pressas ia e vinha. Do outro lado da grade, em frente ao Rota 66, alguém entrara, e sobrou apenas o esfumaçado de sua camisa royal por detrás do vidro sumindo no nada, uma chave. Ele tinha uma chave, e abriu a porta sob a placa, sim ele abriu, entrou, com a chave, não se sabe vindo de onde, esquerda, direita, não vi. Eu não consegui ver nada, mas algo pareceu-me, só pode ter me cutucado para no momento exato de vê-lo entrando, é, ele entrou no Rota 66 . É, entrou, ali, no Rota 66, ele... ele entrou, de azul, entrou. No Rota 66, no Hotel Rota 66

2009-01-04T14:01:00.000-08:00

Sou a vidraça por onde você se atira
as árvores que enfraquecem a queda
e o transeunte atravessando a rua, fugindo do acumulo de gente.

2009-01-04T14:00:00.000-08:00

Em tudo que escrevo, um desespero
descrente quer ser entendido, mas
a objetividade cala o medo
de não te encontrar.

2009-01-04T13:55:00.000-08:00

Em que lugar vou encontrar o porto que nunca vi em minhas memórias?
Qual será o gosto da maresia de tato com a madeira a observar o fim do mar?
Para trás ou para frente, cabelos que não tive, serão acarinhados pelo vento?
Que corpo acompanhara a tez fina, morna e cúmplice da mão que segurarei?
Sob quais olhos poderei ser eu, escancarar porões, sorrir meus gritos?
Quando vou querer dias e não atos, meses e não palavras, a vida e não algo?
Como saberei que meus pés vão tocar músicas que não ouvi?
Aonde sentirei que a peça chave já está encaixada a mim?

Um lugar para nós...

2008-12-28T18:12:00.000-08:00

Segundos não são o mesmo, toda a vulgaridade de dias sóbriamente doces se esquivou dum catáclito e caótico destroçar-se lento e premeditado para o deslumbre insensato de sentindos qualqueres, todos; poros queriam apenas sentir o prazer de porosiar e vislumbrou sob os dedos, dentro dos dedos um avante interrupto de dor e amor e ódio e orgasmo e morte e abraços e o gosto de sangue na boca e o gosto da saliva doce na boca e o desespero e a paz a angústia e satisfação, assim, dados como num só golpe ensurrecedor no peito apertado pela mediocridade do ser, um soco voluptuoso que arrancou marasmos e o terror do imediato. O pavor incandescente do imediato que passa e leva tudo feito furacão, mais forte que qualquer tornado, arrastando do pedestal para as larvas e baratas e bezouros do pós-mortem vivo, andante, não, não não. Não, nunca mais. Assim parafraseado por tudo que um dia cicatrizou a alma, cada arranhão e cada afago quente demais romperam as barreias da memória e transbordaram numa constelação azul que brilha apenas quando você não a olha, um punhado de estrelas juntas, que brilham tanto só quando não as olha. Corpos e sonhos violaram meios e fins para simplesmente ir... Aonde não sentia mais saudades do que não havia e nunca haveria, nem existia... A saudade de uma parte de si, um pedaço dos outros, de um alguém e de algo no mundo que jamais existiu de verdade e nem sequer existe, uma saudade da própria saudade e que mesmo ele não soube decifrar em palavras... Um dia, ele achou seu lugar, seguiu os sinais que nunca levam a nada, e descobriu após a escuridão e a luz o seu lugar. Aonde sua saudade de Deus acabou, seu desejo pelo Demônio não o transgredia ao avesso em noites calmas demais, e, nesse nosso lugar chamado casa, ele não tinha mais que revirar-se para ficar direito, ele não tinha nada, ninguém era culpado e não sentia mais culpa por nada. Fugimos para um lugar aonde podiamos chamar de casa...

'Deixo por aqui todos os meus doloridos seres criados, para que não sofram escondidos nos porões da criação'

2008-12-21T18:43:00.000-08:00

E assim era Clara, mais uma personagem perdida entre tantas outras personagens desinteressantes que povoavam o intelecto das pessoas não tão medíocres... Clara não realizara os grandes sonhos que tinha para si como tantas outras, sua tarefa era apenas cuidar de sua tia adoentada. Ela também não era tão bonita como as outras, tinha cabelos muxos demais, caídos demais sobre sua testa. Não tinha sido arrebatada por um grande amor, apenas conhecera o que era isso nas telas nos livros e em seus pesadelos mais intimos que jamais compartilhara com ninguém. Clara não era uma digníssima guerreira da vida pois tudo que tinha havia lhe aparecido de forma muito fácil, como que fadada pelo destino a ser isso e aquilo; e o pouco que não tinha nem ao menos perturbava seus desejos. Mesmo esse tudo não sendo tanto assim, Clara era assim, fácil de se acomodar em qualquer situação, pelo menos por fora. Não, por dentro ela não sangrava em lágrimas nem lamentações, sempre dizia a si mesma que havia nascido para ajudar as pessoas, e sempre o fizera com extrema maestria. Ao pé da letra, como o próprio maestro, ela era correta e eficaz, porém um tanto quanto impessoal, regia as coisas para que acontecessem da forma mais certa o possível, porém sem querer mesmo saber o que eram cada uma daquelas coisas e por que haviam de tocar ali os acordes de sua rotina. Não por maldade nem por descaso, Clara era apenas desatenta demais paras as misérias da vida, e quase sempre estava cercada por desarranjos.
Clara não se perguntava, apenas fazia... Executava todas as tarefas da casa, alimentava a tia dando-lhe de comer na boca e deixava sempre tudo tão limpo e organizado. Dava-lhe banho, penteava seus cabelos grisalhos e roubados pela idade, e as vezes quando a tia não conseguia dormir com medo de morrer, lia para ela histórias dos seus livros que tanto amava... Livros sempre foram meio que como um clichê, seus melhores amigos. Porém apenas aqueles das prateleiras coloridas para a garotada. Ela simplesmente adorava, dos mistérios aos romances, com figuras bobas de tantas em tantas páginas. Quando criança, seu pai falecera de acidente de carro, deixando sua mãe apática e totalmente abalada. A mãe passou a sofrer de esquizofrênia e nada fazia além de dizer que logo, seu pai estaria em casa para o jantar, portanto tudo deveria estar perfeito. Por dez longos anos a mesa era perfeitamente arrumada e o prato posto para ele, só jogado no lixo quando a mãe com o rotineiro olhar mais triste que ela já havia visto ia para a sala sentar ao lado da antiga poltrona do pai. A vida podia ser tão mais sinceramente triste do que nas histórias das amigas e em todas as novelas, a garota simplesmente ficara estática para toda emoção vinda de fora. Clara certa vez tentara argumentar com a mãe que o pai não voltaria, mas esta sempre se descontrolava e no dia do seu aniversário de quinze anos, cansada de suas próprias tristezas e das tristezas da mãe, gritou que o pai jamais voltaria, e a mãe desferira um tapa em seu rosto que a fez chorou pela segunda vez de que se lembrava, muito mais primeira já que, como a mãe, não entendera a morte do pai portanto perdeu poucas lágrimas no derradeiro dia. Ao completar vinte anos sua mãe morreu de tristeza, e o salário que havia sido passado para ela quando seu marido morrera, agora era de Clara. Clara não chorou no enterro da mãe, sim ficou muito triste, mas simplesmente não conseguia chorar. Toda seu sofrimento havia se dividido em anos e anos vendo a mãe definhar e morrer aos poucos, e realmente achava que aquela era a melhor coisa que poderia acontecer a ela. Se pegara imaginando o que faria com tanto dinheiro enquanto olhava para um ponto perdido que era sua mãe envolta de flores.
Clara tinha um terrível medo de amar, e acabar ficando como a mãe, portanto jamais se relacionara com menino qualquer, fosse no colégio, fosse ter conersas entre suas amigas, nunca havia sido beijada e se sentia a pessoa mais feliz do mundo por jamais ter que um dia ver seus 'dias alegres' como assim os chamava dependendo de outra pessoa que não fosse ela. Aprendeu desde cedo a ser feliz simplesmente, pois tudo sempre parecia conspirar para deixa-la triste com a vida que tinha, mas não, ela não queria ser mais uma sofredora portanto sempre exigira de si ser feliz amável alegre e afetuosa com as grandes, médias e pequenas coisas da vida. Tratava a sua mãe como uma pessoa normal, contava tudo que acontecia na escola, tudo que lia e a emocionava, tudo que importava para ela. Era sua confidente, porém Clara também aprendera em sua atipica infância a falar com as paredes, pois a mãe apenas sorria, lançava algumas perguntas simplistas sobre os relatos dela e logo ia contar mais uma vez as mesmas histórias que teve com seu pai, como se conheceram, sobre a gravidez, sobre a escolha do nome e sobre todas as coisas possíveis do pai. E Clara sempre ouvia as mesmas histórias mais uma vez, com os olhos vidrados na mãe mas permitindo que sua mente viajasse... Mas para onde então a peculiar cabeça de Clara viajava, quais eram seus pensamentos, o que a fazia feliz de imaginar? Ninguém nesse mundo sabia o que se passava por detrás dos negros olhos de Clara.
Não tinha diário, não tinha tantas amigas e todas sempre iam e vinham como aquelas amigas de espelho de banheiro feminino, que a acompanhavam ao cinema, ou mesmo em algum passeio da escola. Depois todas acabavam indo fazer suas coisas e se responsabilizar por suas responsabilidades, para a felicidade de Clara que não entendia muito bem como era ser lembrada e ter que dividir seus dias e momentos com elas. Sempre tão histéricas, tão tristes, tão insatisfeitas com vidas tão fáceis e tão ilhadas bem longe do sofrimento, não, isso passara por sua cabeça, mas também não era uma lésbica, não gostava de mulheres. E o que fazia Clara feliz então ,senão eram nem os amigos, nem os namorados, nem a família que ela não tinha, nem as coisas que podia fazer e as coisas que queria... Após a morte da mãe, a única parente próxima era a tia e esta fez questão que Clara passasse alguns dias com ela após a morte de sua irmã. Logo, a tia também adoeceu. E Clara então tinha mais um fardo para carregar. E o carregou muito bem até seus 24 anos, quando a tia também faleceu. Lembrando-se de tudo que havia passado com a mãe e com a tia, Clara relembrou que por várias vezes misturava produtos de limpeza no café e nas sopas das duas mulheres, as levando ao leito só para que pudesse cuidar dessas como se fossem filhas. Como Clara queria ter uma filha, mas não uma que crescesse ou mesmo que tivesse tanta vontade própria assim, para ela bastavam as pessoas adoentadas, companhias gélidas que não discutiam nem tinham chance de faze-la chorar denovo. Então Clara resolveu fazer enfermagem para cuidar das pessoas.

2008-12-20T17:17:00.000-08:00

Pintou as unhas de vermelho, sem empregar o menor cuidado pois sempre deixava os acertos para o final. Mal sabia ela que não teria tempo o bastante. Os bobs no cabelo estavam secos, e um a um destacava o grampo deixando que as mexas douradas caíssem lentamente sobre seus ombros. Passou o rímel curvando o máximo possivel seus cílios, e riscou os olhos com o lápis preto. Aplicou uma camada grossa e cintilante de batom vermelho sobre a boca, deu um beijo no canto do espelho sob os tantos outros beijos que ali estavam marcados, e repassou o batom sobre os lábios. Sorriu para si. O telefone tocou. Tirou-o do gancho e quando viu quem era, sentou em cima do vestido repousado na cama, que jamais usaria denovo. Enquanto o outro lado dizia algo, seus olhos foram se tornando estáticos e arregalados. Sem dizer nada para a pessoa, ela apenas recolocou o telefone no mesmo lugar de antes, e perplexa foi até o espelho. Uma lágrima fugiu do seu olho esquerdo, traçando uma aquosa linha preta em suas maçãs; rapidamente ela a secou com um lenço de papel que estava sobre a mesa. Usava apenas calcinha e sutian descombinados, uma preta e o outro branco. Tirou os dois. Entrou no banheiro, foi até a banheira, e ficou parada sentada em sua borda observando a água fumegante subir, apenas olhando com a mesma expressão. Foi até o armário por detras do espelho, pegou a tesoura, e ao fecha-lo olhou profundamente para dentro de seus olhos. Os lábios fartos. Os olhos verdes. O cabelo anelado. Era muito feliz por ser assim, e pela última vez se adimirou. Entrou na banheira deixando que a ponta de seus cabelos molhassem, algo impossível de se acontecer. Cortou os pulsos numa linha reta bem ao meio da articulação, e mergulhou os braços na água. Sorriu para si.

Dali Egg.

2007-12-29T17:15:00.000-08:00

Quebram-se barreiras, tudo aquilo que nos faz mal é superado, as moléstias, tristezas, angústias são eliminadas, sobram as preocupações nobres e a vontade de ser alguém; como fazer então com que as estradas e seus infernos que habitam minha imaginação não ecoem mais... A vida continua boa, simples e agora redimida, mas o lado podre da maçã ainda está aqui, só deixo pra fora a parte viçosa. Antes a mancha até aparecia enegrecendo a tez umida e vermelha do fruto, agora o podre fica dentro, esperando ser mordido e assustar alguém com uma aranha que escapa por seus dedos e o faz gritar e agitar o corpo todo para joga-la pra longe. Será que só uma estrada pode salvar minha alma... Mas se sei que é ali aonde elas se perdem... Porém esse formigamento não para, quando dá apoquenta-me de uma forma inexplicável, me converte em outro, muda minhas palavras, transgride meus ideais, me derruba na poça denovo. E ali, em sonhos, me deleito com a sujeira, me lambuzo e engulo, danço com o Demônio, fujo da certeza, me engano imaginando frustrações esperadas que, mesmo assim, mudam o sabor que a vida tem na nossa boca e não aos nossos olhos e nem em nossa mente. Queima. Queima fundo, arde, amarga, cospe, grita, gira, e é isso; será que há tanto assim além disso? Sei que acaba, a cada dia diminui e se perde, meu oco se torna sólido para, esquecido, não me fazer mais lembrar deles, não ecoar mais... São os últimos resquíscios de uma alma jovem que, de tanto querer ser salvada por alguém, ainda não vê a hora de se perder. Porém enquanto ele ainda sopra em meus ouvidos, não há como achar que a vida realmente é bem mais divertida do que tudo isso. Simplesmente mais divertida. Passa, e denovo volto para meus discos e livros e projetos; vou me alimentando em regime de sonhos, bondades, sorrisos, felicidades, tudo tão entediante não é. Se não achasse o mesmo, nem teria lido tudo isso. E se sente a vida em todos seus aspectos, entendeu bem a escolha que é feita por nós, por que a brincadeira, um dia acaba. Não por si só, mas conosco. Só que não quero terminar essas frases repetindo o sermão, quero mais é dizer que sim, ah como eu sinto saudades de não saber que caminho escolher... Como se pode querer ser feliz se para todo lado que olha só vê tristeza... É egoísmo, é apartar-se da realidade, e achar-se tão bom que pode saber viver em meio ao caos. E isso é impossível. O que realmente fica a sua escolha e o quanto vai deixar seu corpo escorregar pixe a dentro... Pés, pernas, cintura, braços, ombros, pescoço ou a cabeça toda... E mesmo assim, você nunca vai saber o quanto está mergulhado. Mas não se sujar é impossível. Seja quem for, algum pedaço está tão pegajoso, e quanto mais você acha que está tão longe disso, nem respira mais, o bretume já está nos seus pulmões; quando entende que a sujeira está dentro e fora, pelo menos lida com ela. As vezes para não se machucar, para não machucar, para ganhar, para perder, para não perder, para viver. Viver, dar passos lerdos em meio a esse mundo machucado por Deus.

Ser.

2007-12-02T16:34:00.000-08:00

Observo meus braços, mãos, dedos, unhas, pernas, pelos, rosto, corpo e não os entendo... Tão feios, desengonçados, estranhos, e tão distantes dos referenciais que temos de beleza, que podemos inventar de perfeição, não humana, mais imaginativa... Pense em cores se difundindo numa ventania em papel branco de um arco íris que se misturasse, cruzasse, serpenteasse e se transforme em tudo que você imaginar... Isso é seu. Cada um imaginou algo próprio. Quando olho para dentro, não vejo limites para estar na China e em um segundo voltar para a janela do meu quarto; correr para um beijo que me emocionou e estacionar na visão da pessoa que amo simplesmente sorrindo para mim. Depois estou dirigindo meu carro solto pela estrada sem fim, sem uma meta ou sem uma direção, posso sentir o vento nos meus cabelos, e as rodas não tocam mais o chão mas sobem, deslizam pelo ar e rápido, tão rápido quanto a luz alcançam os planetas e as estrelas e o sol, o sol, dentro do sol, envolto de luz, no princípio você pode se ver, mas depois é apenas as ondulações de luz se misturando e reluzindo. Tudo isso em segundos. Mas volto, e me vejo, e o que vejo, é isso: uma caixa. Um limite. Um espaço definido. Uma distância que pode te deixar tocar isso e aquilo, ver ali e aqui, sentir assim ou assado. Tudo de dentro de um espaço físico de dois metros de visão. Mas e aquilo tudo que eu tinha segundos antes, aonde está tudo aquilo? Para onde foi que não posso te-lo aqui, nesse mundo fora dos meus olhos? Sonho com um mundo aonde a imaginação é ato, e não preparação, e acredito que após me cansar de tanta perfeição, vim para cá, brincar de imperfeito... Sonhos... Realidades... Suposições... Não sei. Mas o fim me deixa curioso, nunca o bastante para não me divertir com tudo isso, e morrer aos poucos ao ver que tantos não aproveitam tudo que nossas cabeças nos oferecem...

Ajudar...

2007-12-02T13:16:00.001-08:00

Gosto demais de ajudar as pessoas. Mas as vezes tenho medo de não ser ajudado por ninguém realmente. Ou mesmo de não ter conseguido ajudar tudo que eu podia ter ajudade alguém...

Livre

2007-11-18T18:55:00.000-08:00

O mundo novo, tantas influências vindas quase sempre de um mesmo esquema cultural, porém com tantos meios de ampliar seus conteúdos sobre a vida, a consciência disso leva seus pensamentos a um nível muito acima do imperativismo intelectual atual. Quando se desprende de premissas, podemos achar beleza nas coisas mais simples e nos arrepiar pela milésima vez com a mesma cena. Semióticas, entrelinhas, sempre haveram nelas tantas mensagens desconfortáveis, tantos pontos preconceituosos e realmente cansativos às mentes ressequidas de um produto novo para estudar e criar embasado nesta miscêlania cultural. Sim, está óbvio que essas são barreiras sólidas para o profissional realmente comprometido com a originalidade, mas quando conseguímos captar em meio a todo o caos informacional congestionado de rótulos e formatos, para adentrar fundo nas pequenas coisas tão simples que compõem um trabalho original na essência da singularidade, e melhor, compor algo que possa soar parecido para você mas apenas nos pontos adimiravéis, aí sim você encontrou os pés do arco-íris. A criatividade existe e sempre existirá, para as massas e mesmo nas altas classes, sim ela anda defasada dos mesmos arqueótipos seguros de sucesso e rentabilidade. Mais do nunca, hoje o mundo gira em torno do que é lucrativo, porém não poderemos exigir demais dos cirtuitos principais. Mas quando a gestão é particular e simples, cada um pode sim alcançar uma liberdade pura da escola do produtivo para realmente chocar seu mundo com os demais. As vezes me pego pensando 'o que há de proveitoso em escrever para as paredes', mais momentos como esse quando consigo explicar algo de tanta importância mesmo que para mim mesmo, que não, não importa com que consequência, as palavras e atos e idéias e conceitos e opniões são causas, de cada qual são suas próprias causas, então mesmo que em silêncio, jamais estarei calado.

Virtual...

2007-11-15T19:32:00.001-08:00

Descrever a tenue substância que compõe nossos pensamentos, os nuances imperceptíveis de humor e valor que vão transgredindo nossos valores sem que percebamos, e quando entendemos, tudo parece tão... artificial. Por quantas vezes você já não olhou para quem ama se perguntando por que está com essa pessoa, para seus filhos e pensando que são um total fracasso, para sua vida como se de tão efêmera não tenha significado nada para você além de memórias e memórias mas a ação, quando acontecia, você nem percebia... Momentos que guarda com cuidado, mas no fundo sabe que quando os vivenciava, eram só segundos, passaram. Dias que esperou tanto, e que quando chegava, de nervoso, não via a hora que acabassem. E dias em que algo aqui dentro implorava para não passassem, como todo o resto passou. Criamos ao nosso redor uma teia virtual de preconceitos, vontades, saberes e sonhos. No final, todos se esvaem por dentro os dedos enrugados que mal escapam das mesmas culpas, da sensação de que devia ter feito mais, das angústias por não saber como será o fim; mas a vida vai e o fim vem, sempre. Sempre. E nada impede isso, apenas nós mesmos, que nesse caminhar insensato, fugimos da única realidade que realmente está conosco desde que vimos a primeira luz. O demais, não passam de percepções, opniões, visões nossas sobre como o mundo é, por que ele é para cada um único, mas mesmo assim, é o mesmo; divide-se a morte e os veículos de entender são os mesmos, então por mais que você ache que ninguém sentiu isso que você sente agora, nesse exato momento, milhões sente-se assim pela mesma coisa que você sente, e bilhões por se achar sozinho. Jamais estamos sozinhos, a certeza absoluta sempre nos acompahará.

2007-11-14T22:55:00.000-08:00

Página desmarcada
dedos arranhando o papel
palavras que da ponta da língua
escorrem para o nada.
Inspirações e expirações
desmanchando toda a poesia
que, segundos antes de pintar o papel,
eu havia iamginado, e já não o é.
Algumas lembranças daqueles versos
vagam sozinhas pelo fio ineterrupto
do 'queria ter dito' que povoa
a imaginação; mas acaba a linha
e nada mais se tem denovo.
Como pode o todo perder-se em
uma palavra, e o que não o é,
jamais definir-se em palavras.
Letras, períodos, pontos, frases
se juntando com nenhum ou algum
propósito inexplicável que, as vezes
se mostra no contexto, se esconde nas entrelinhas
mas mesmo assim, vai:
completa o caminho de não caminhar.

Voltar a ser criança...

2007-11-11T14:27:00.000-08:00

Agora de pouco me perguntei se conseguiria ser sinceramente lúdico ao escrever alguma coisa... E passar os sentimentos bonitos que sinto em relação ao meu lado mais inocente... Pra começar acho que devo me desprender de palavras dificéis, e muito elaboradas, deixar que cada período vire frase e cada pedaço seja simples, como se dentro de um beijo estalado eu pudesse dizer tudo que quero. Digo que carrossel faz meus olhos brilharem... E circo me lembra que rir quando não é de coração é estranho, mas não deixa de ser verdadeiro por que alguma coisa em você naquele segundo quer rir... Digo também que tanta coisa sempre vai estar errada, mas que pensar em coisas lindas sempre vai ser melhor. Que sonhar é o que faz agente criança, e sorrir, e brincar, e ser feliz. O muleque não se pergunta por que quando a bolinha de gude quica joga a outra longe, nem por que avião parece passarinho que não sabe bater asa, nem liga pra gente que faz careta, nem pra mordida de formiga. A menina se assusta com barata, mas sabe que o doce é mais doce quando tá lá no alto do armário. Ela penteia os cabelos as vezes, e nem percebe quando eles mais estão arrepiados, por que brincando, ela esquece. A criança acha que tanta coisa precisa mudar que o mundo fica perfeito pra ela, por que ela sempre esquece tudo que quer diferente pra dar atenção pra tv, ou pra cosquinha do irmão, ou pro afago da mãe. Quer tanto crescer, mas sempre acha que o ano passado na escola foi bem mais divertido. Com uma varinha se agitando pelo ar sonha os sonhos mais lindos, e naqueles momentos ela tá la dentro, de cada sonho dela, de verdade. E quando dorme se tem pesadelo, acorda esbaforida, esquece, e dorme denovo. Toda a meninada é linda, por que sabe esquecer do que tem que ser esquecido, e nunca esquece da bicicleta nova que quer tanto para brincar... A bicicleta que quando ganhar, vai esquecer só pra lembrar do que mais vai fazer feliz esse pedaço da gente então...

Legião

2007-11-10T18:28:00.000-08:00

O suor seco já não aparece mais, e a dor é algo tão distante que as vezes me torno insensível... E tão sensibilizado por todas as coisas do mundo, tão tocado por cada tormenta que me faz resolve-la de imediato. Mundos e fundos crio-os só para mim, e acredito em cada um deles como se fossem toda a verdade do mundo, só para desacreditar depois, ainda tendo a certeza que fora de minhas janelas cada um daqueles mundos estão acontecendo agora, e sempre estarão acontecendo. A vida vai continuando, se escoando pelos dedos como acontece com todos; comigo, ela é boa, feliz, meio que incompleta mas só por ser assim que é tão farta, pulsante: cada coisa que não tenho me faz querer mais que tudo quere-las, sonha-las, e que vida é vida mesmo quando você não sonha mais... Não sei como seria uma existência assim, inóspita, seca de queres sinceros... Não entendo. Mas sei que em tantas vezes, quis alguém, e por tantos momentos tive alguéns; hoje, todos importam e não importam. Importam por me fazem ter lembranças boas, não importam pois se perderam por caminhos que desconheço e no qual não sei achá-los... Sim, perdi amigos... Sim, perdi amores... Mas ganhei em vida, em sabedoria, em saber ser um alguém que sendo é assim, completo, mesmo acima de tudo. As vezes acho que falo a língua dos anjos...e que amo o mundo mais que qualquer um possa ter amado de verdade, mas sei que isso é impossível; sem os verdadeiros apaixonados como então a Terra persistiria em girar... Em todos os tempos em cada época, sempre houveram os como nós, que simplesmente são aficcionados por tudo isso que é viver. Almejo datas aonde os tristes deixem de ser assim, e a beleza seja propagada em todos os semblantes, jamais nos rostos. Obras da natureza encontram-se tantas em tantos lugares, mas espíritos livres que reluzem em olhos de amor e compaixão, isso é raro.. Não por muito tempo!

Vida...

2007-11-08T23:05:00.001-08:00

Por que sempre falar sobre mim não é... Para tentar se entender? Para tentar achar um meio de que me entendam? Ou por pura prática irresistível de egocêntrismo? E por que sempre se perguntar de alguma coisa... para achar respostas... para excitar a curiosidade alheia... ou só para jamais querer se entender de verdade... e sempre são tantos quesitos, e fragmentos que vão completando quase tudo que escrevemos; partes que se encaixam dando (ou querendo) algum sentido, pedaços soltos de divagações que caminham para algum infinito indefinível. Vai ver nada passa de uma normalidade em se conhecer melhor que todo o resto, então impossível fugir do mesmo assunto, ou mesmo se citar sem nem perceber. Pode ser que as dúvidas só existem, por que mesmo dominando o assunto bem, sempre haverão incógnitas. Independente do que você venha a falar. Aí você pode me dizer, o céu é azul e a maçã sempre cai, eu te digo que há dias de chuva e o laranjado pôr-do-sol aonde maçãs são apanhadas. Você pode dizer que vai morrer, e eu que há quem acredite em Jesus, e podemos ficar nessa por horas a fio, perdendo então tempo demais, procurando algo que realmente não quer se achado. Por que, imagine, se de tudo soubessemos, e não haveria nada mais a perguntar, desde sempre cada um só fazendo o que havia de fazer e conhecendo o que deveria acabar conhecendo, jamais seriamos assim, humanos. Seriamos algo mais semelhante a natureza... Que não precisa saber de onde vem, nem para aonde vai, apenas caminha, se move em forma de tempo. Agora, como enquanto vivos não temos a certeza de estar escolhendo mesmo, ou sendo escolhido, procurando ou só descobrindo, sempre seguimos continuando... Continuando pelas manhãs lindas de setembro, por noites solitárias de tristeza, pelas tardes particulares de lembranças, e observamos a primavera, o verão, as avalanches pela tevê, as abelhas obstinadas, e as árvores sempre caminhando para os céus... Tudo isso sabe perfeitamente por que está ali e para onde está indo, senão jamais se encaixariam tão certo; agora agente, agente mal sabe o que vai acontecer depois de ler tudo isso...

Intelectualóides

2007-11-08T21:58:00.001-08:00

Era dito sábio pelos cartéis de cabeças aprimazadas com um certo interesse por saberes variados. Ela era o que mais lera de todas as coisas entre todos eles. Jamais seu ponto de vista realmete aceitou a idéia franca e promissora que todos sempre acabavam relatando as mesmas estruturas em conjuntos diferentes; era um partidário, como todo bom entendedor. Defendia com fervor subliminar seus valores retirados de livros e livros sobre sociedades mortas e ideais obscuros. Quanto mais amava o que aprendia, mais se envolvia nas teias ignobéis da dedicação exasperada a algo que infindavelmente o leva ao ponto aonde começou. Mas para ele não, como criança ávida sempre que conseguia dominar uma teoria com seu vocabulário vasto, sentia-se inflado e entorpecido no frocitante prazer efêmero das letras. Ah ele sentia... Datava-se único por articular tantas escolas e métodos e ismos e estruturas em uma só mente. Quando conversava, afirmava que era apenas a nível contemplativo, mas em seu ser pouco oculto, revelava-se logo um retórico invertebrado. Afinal quem discute, assume sim seu próprio caráter taxativo, e como ele descutia. Despendia toda sua gama de palavreados prolixos e insólitos para tentar confundir a pessoa e faze-la desistir, nivelando seus próprios conceitos sólidos para todas as entrelinhas da conversa, mas eles estavam ali, feito estruturas firmes de um prédio irreal. Alternava em várias facetas de um mesmo tópico, subentendia-se que para ele tratavam todas de um só assunto e esse assunto consistia em não ser um assunto; os promissores sempre acabavam de uma forma ou outra dizendo isso. Mas nem eles mesmos acreditavam nisso, pungenciavam em suas obras manias e idolatrias inevitáveis por outros e outros que vieram antes deles os calcando a escrever também. Eram produtores de relatos, recortes e retalhos da malha interminável de coisas já ditas, diferentes de quem cria, estavam sempre com 'algo na cabeça' que egendravam seus escritos, e esse algo era sempre uma nota ou frase marcante, que como em mocinhas virgens, os fizeram molhar a calcinha de excitação com tanto peso teórico. Quanto mais denso e impenetrável fosse os conteúdos, mais carregado de analogias e indiossincrasias com o mundo, e nada que realmente fosse concebido do real, mais suas calcinhas ávidas por seu 'pai da literatura' como assim intitulam tantos, molhadinhas ficavam. Entre todos os emranhandos cultos de uma mente ocupada por tantas cargas de teoria, tinha sempre no ar de seus feitos uma superioridade e uma certeza confiante do que escrevia. Fazia o máximo para não contradizer seus próprios valores, mas a forma como levava sua vida e encarava uma conversa, denotavam todo o seu embuido ser de ser o ser já sido de outro por não saber que ser ele seria sendo ele mesmo. Sua existência encefálica consiste num agrupado crítico sobre tantas coisas e outro seleto nicho de sistemáticas firmes de opnião. Ah sim, para bom entendedor, apenas a verdade basta. E a verdade sempre é a sua, a nossa, nunca a do outro. Eu por esporte sempre fui um contraditório, negava qualquer coisa que ouvisse pois tudo pode parecer certo ou errado dependendo apenas com que olhos e para aonde os aponta. Numa dessas ficava claro que me contradizia, repetia as mesmas ferramentas de desconstrução, mas em nenhum momento levantei bandeira pensando "pensem assim" ou mesmo a bandeira do "você não consegue pensar assim". Encarava tudo como um jogo de palavras, aonde o jogador mais atento sempre encontra falhas na teoria do outro e as joga sobre seu rosto, enquanto suprime o que ele diz a meros 'ditos', o articulador sem saber como e por quê escapar do jogo, sempre reafirma suas respostas e ideais empunhando-se da mais variada coleção de contundentes para defender sim o ponto de vista que sim possui sobre tais assuntos. Eu não. Eu ganhava o jogo, pois nunca entrava no jogo, só defendia a contrapartida, a recusa, a retórica, o relativismo, e se esses eram meus partidos, longe disso! Só queria ver o gatinho se enrolando com o próprio novelo de lã e fugindo cansado de tanto se enroscar, letras simbolizam e o que é simbólico jamais pode ser verdadeiro em suma, portanto, me digam breves leitores, que boa teoria não possui seus cacoetes?

Rotina Dessa Gente Feliz

2007-11-07T18:30:00.000-08:00

Deitada em sua colcha de retalhos, Tia Jô, ou mesmo só Jô, como gostava de ser chamada, Jô de Jobelina, nome que tanto evitava por causa da troça que a criançada fazia com ela e com seus cabelos e seus jeitos; ela então descansou o descanso tão prazeroso em ver que acabava enfim seu trabalho. Acabavam as mandanças de Dona Zélia e seus quereres bobos e sempre insatisfeitos com as coisas da casa. As poucas três semanas de carnaval em que a patroa estaria no litoral e ela de férias, lhe dão a chance de trocar com seus botões cada pedacinho e cada cor do que mais amava fazer. Jô era a costureira responsável pelas fantasias do pequeno desfile de carnaval da cidade, e agora era só por em prática no outro dia, no novo dia, tudo que havia organizado em seus pensamentos. Dormiu sorrindo, feliz, alegre e boba de tanto amar a responsabilidade que lhe era dada pelos foliões da cidade. Acordou cedo e certeira, obstinada em ir logo comprar tudo que precisava na loja de miudezas da esquina, no centro da cidade. Um porção infinita de paêtes, lantejoulas, penas, penachos, bordados para as bordas das saias, linhas vermelhas e verdes e amarelas, as cores de sua escola de samba, contas e contas coloridas para os colares e caprichosos acabamentos dos corpetes, as fitas de todos os tamanhos, os tecidos de chita, cetim, um pouco apenas pois era caro e rasgava com facilidade, panos baratos para os coletes dos homens, espuma para as ombreiras, arames para os inflados saiotes das baianas, suas mil rendas brancas, lenços coloridos, bolas grandes e pequenas e tão miúdas, cintilantes; toda a sorte de enfeites que já sabiam em sua cabeça cada lugar que iam ocupar. Voltou para casa ajudada pelo neto que carregando a minoria da sacolas perguntava como seria sua roupa, e a do mestre sala, e da porta bandeira, e dos garotos da bateria e todos os outros, e ela, ia desenhando para ele como havia imaginado tudo bem certinho para cada um, sempre diferentes que do ano passado. Em casa, sentou-se em sua máquina de costura, e começou seu jeitoso projeto. Enquanto costurava as vestes mais simples dos batuqueiros, imaginava o trabalho pronto e reluzente, envolvendo pela bateria os corações compassados nas arquibancadas.Todos iguais, com os detalhes sobre o peito e nas calças brancas com as barras bem feitas de vermelho, verde e amarelo. Passou então para os bordados brancos, e espetava com paciência os arames para deixar cada saia na mesma proporção de balão. Usou do mesmo tecido para as batas, e para suas cabeças, cada lenço de cada uma das cores envolveria os cabelos mais esbranquecidos do desfile, com um nó na frente. O seu também estaria ali, na ala das baianas. Chegou então sua parte preferida, o mestre-sala e a porta bandeira. Utilizou todos os paetês e lantejoulas que sobraram e eram a maioria, na produção do paletó e da calça do homem, desenhando um infinito ondulado de mar colorido. Fez o mesmo na saia da mulher que era bem mais espalhafatosa que as das baianas, grande e ufante, e seguindo as mesmas ondulações de seu companheiro. Para a cabeça um adorno lindo apenas vermelho para ela e verde para ele, o amarelo era o que mais se via em suas vestes, então o destaque seria os enfeites com as penas no mesmo tom para tapar os cabelos duros. Passara assim nessa confecção que para você pode ter parecido um dia, mas para ela durou segundos, e para o tempo uma semana, corrida de vai e vens emergenciais na vendinha. Pronto, todos as fantasias estavam prontas. Chegou o dia do carnaval, seu coração, nenhum coração conseguiria parar quieto em meio a toda aquela felicidade e sons contagiantes da verdadeira festa. Em meio a toda aquela música e alegria, de tão perfeccionista, escapou-se um gritinho abafado quando seus olhos atentos viram um pedaço de cetim do lindo vestido ficar preso ao carro de som em um de seus rodopios delicados e desapercebidos da linda morena porta bandeiras. Ah a bandeira era mesma, e feita também por ela a muito tempo atrás. Engoliu o tremilique de seu sorriso e sorriu mais forte e brando ainda, pois sabia que ali não havia nada que mudasse o completo que invadia sua existência simples, a beleza em ser simplesmente assim, feliz. E tudo ocorreu perfeitamente, e ela até esqueceu do bobo cetim. Passaram-se as semanas, e na noite antes de acordar para um novo dia de trabalho, como em todos os dias em que se deitava para dormir, Tia Jô vislumbrou como seria o vestido da porta bandeiras do próximo ano, como sempre fazia sem ninguém saber, antes de dormir... E sorriu, sorriu grande e satisfeita... E em seus sonhos, o vestido conseguia estar tão mais lindo do que o desse ano...

Meu único medo...

2007-11-05T20:44:00.000-08:00

Pode o mundo todo ruir em um caos sem fim e inevitável, podem meus fantasmas finalmente aparecerem para mim e me assustarem de verdade e não apenas soprarem em meus ouvidos, pode a morte me levar para uma situação totalmente contrária a tudo que imagino, pode tudo ser verdade, pode tudo ser mentira. Pode minha família toda realmente estar tomada pela inveja, podem meus amigos desejarem meu mal mais que tudo; pode o mundo todo sempre quando estiver em contato comigo não me entender e sofrer com meu olhar. Podem todos saber, pode ninguém saber, pode minha cabeça desaparecer para sempre e nenhum pensamento, palavra, imagem, sonho, nada, posso eu e meus botões ficaram afogados em um nada eterno de agonia... Posso sentir a dor que nunca senti mas vi e senti tantos sentirem, posso jamais alcançar meus sonhos, posso viver pobre e sempre dependente do dinheiro alheio... Posso ser internado num hospicio e viver a arrancar pétalas das flores desejando que todos no mundo morram, posso ficar para sempre trancado nas tristezas da minha casa... Posso perder cada memória boa, cada lembrança feliz, e viver sempre me esquecendo de tudo e de todos, ou lembrando de todos e jamais guardando em minha mente aquilo que realmente me interessa... Posso viver como um vegetal, ou como um animal, ou em negação, ou em racionalização; posso ouvir as vozes que me odeiam por dias, horas, minutos, segundos, o tempo todo para todo o sempre; posso um dia ver que tudo que fiz foi uma mentira e só fiz o mal, só fui instrumento de destruição. Posso também saber que sim sou feliz, que sim salvei o mundo, que sim tenho amigos, que sim as pessoas me amam, que não o não que ouço não passa de um auto boicote inválido e falso... Posso esquecer todos meus fantasmas, realizar todas as metas, ter meu dinheiro, conhecer cada lugar que sonhei, fazer aquilo que mais quero fazer profissionalmente... Posso conhecer pessoas notáveis, ter casos inesquescíveis, baladas tão almejadas, tudo que sempre desejei... Posso ser grande e tão maior do que imagino ser, morrer e salvar cada alma triste e ensiná-la a ser feliz, e castigar cada corpo ganancioso que não permite a felicidade; posso tudo. Independente de cada desgraça e de cada agrado que citei aqui, se não tiver a única pessoa que amei de verdade para mim denovo, sempre estarei sendo um alguém que, por mais que acredita e passa isso, não é feliz...

Beijo...

2007-11-04T14:36:00.000-08:00

Será que alguém sabe o que é ter lábios de mel e fel e doce e céu... Uma gota pura de veneno vivo que simplesmente o faz hipnotisado; não precisa nem olhar, e se olhar dizem que você vira pedra... Então é melhor beijar apenas... Beije... Se entregue... Sorva tudo que puder dos lábios mais perfeitamente desenhados do mundo... Vai tentar tocá-los? Sofra as misérias de sua lingua bipartida... Vai tentar amá-los? Se esvarie em um céu em terra... Derreta-se pouco a pouco até se tornar um liquido vermelho e sedoso, cheiroso, único, perfeito, tenro, adocicado, ácido, amável, simplesmente irresistível... E rosa... rosa como a tez umida das vaginas mais agraciadas; rosa não como a própria rosa pois nem ela é tão rosa assim; rosa como o rosa nunca fora até então... Se entregue, não relute, pois esses lábios podem consumir você....

Arte e Conscsiência

2007-11-03T14:22:00.000-07:00

Qualquer obra artistica é impregnada do sentimento de seus autores. Quando nos dispomos a criar algo seja relacionado a literatura ou mesmo obras compostas em si, colocamos nosso consciente a serviço de uma criatividade embuida de todos os ideais e conceitos que você adiquiriu com o tempo para estruturar todos em um formato único. A arte em si consiste basicamente nisso, uma miscêlania da sua cognição sobre o mundo, sobre si mesmo e sobre as emoções que povoam seu coração traduzidos em formas, métricas, e relações exponenciais das n possibilidades que o homem tem de se expressar. Mesmo que por várias vezes qualquer apresentação intelectual pareça demasiadamente ligada a suas regras e dinâmicas de método já utilizada antes por outros autores da mesma área, como as danças no geral, cada produção tem seu caráter particular creditado principalmente aquele que cria a arte. Normalmente o artista se coloca a serviço de um sentimento principal, seja amor, ódio, felicidade, frustração, crítica social, ou meso a beleza por si só querendo transformar-se em arte; em todos os casos o resultado é pungindo por essa esfera evocada pelo artista. Quando a arte está pronta, é possível para o expectador consciente captar todas as mensagens que o artista quis passar com cada detalhe e peculiaridade única daquela arte. Nosso discernimento se conecta ao espírito que foi dado aquele retrato por uma outra consciência, e se depara com todo o sentido que ali foi atribuido. Há casos raros, principalmente em setores das artes aonde meramente o maior objetivo é apenas expor um sistema, repetir o que os outros fizeram porém mais (no caso dos melhores) ou menos perfeitamente adequado a estrutura já definida. Um bom exemplo para colorir esse caso é o ballet, por mais que aja uma mensagem artística atribuida, para os expectadores mais "conscientes" essa mensagem se perde. Fronte ao sentimento do expectador em procurar uma perfeição de movimentos, ele deixa de ver a realidade por trás daquilo. E muitas vezes aqueles que produzem essa arte não imaginam nada além de criar um espetáculo mais adequado as regras que compôem cada movimento. Artes desse tipo ficam reduzidas a uma exposição de método. Pintura, escultura, teatro, cinema, dança, música, produções digitais, todos os tipos de ilustração dos nossos sentimentos sempre estarão muito mais ligados ao nosso sentimento do que nossa razão. Por mais que objetivamos alcançar algo com aquela arte, sempre o que vai pevalecer será nosso sentimento.

Gratidão

2007-11-02T20:53:00.000-07:00

Quando tudo que pode acontecer com você de ruim acontece, quando os cabelos parecem cair e uma coceira simples coloca em risco tudo aquilo que você ama e acredita; em momentos aonde as paredes do mar parecem cercar seus ouvidos num eterno eco das suas proprias lamúrias e tristezas, e insatisfações, e frustrações, e amores perdidos, e dúvidas tenebrosas, esses momentos aonde o único desejo que parece te habitar é o de transformar-se em partículas esparsas de areia pelo ar se desfalecendo e não sendo mais o mesmo mas sendo nada, até nesses momentos, se você tem fé na vida, acredita em si mesmo e sabe que, nessa vida estranha que é o planeta Terra em 2007, tudo pode acontecer, você vai saber agradecer a Deus e continuar sua caminhanda para o paraíso terreno do amor verdadeiro a tudo que está ao seu redor, e não ao amor a tudo que está por dentro, por que esse amor, sempre acaba se frustrando, afinal, sempre somos os mesmos, mas é tão mais prazeroso amar sempre coisas novas... Então invente-se, crie seu mundo, feche-se da tristeza, de costas para os medos, acredite nas mudanças, ou não, sofra se necessário, não sofra se realmente ama mais você e a sua felicidade do que o mundo ao seu redor... Pode parecer contraditório, mas quando não damos atenção para o que os outros acham da gente, e aprendemos a gostar de si, amar a vida e o jeito que ela é vira apenas consequência...

Par Ideal

2007-10-26T22:01:00.000-07:00

Como explicar ao certo o que é uma conversa proveitosa para mim... Houveram tempos em que eu achava que bom mesmo era falar de assunto complicado, que incentivasse a mente a dar resoluções para problemas sociais, culturais, filosóficos, políticos, econômicos, e de toda a sorte de coisas humanas, sempre levando em conta um contexto crítico, que procurasse ter um novo ponto de vista sobre tudo aquilo que havia tanto sido falado por tanto tempo e por tantas pessoas; não por nada, apenas por que pensar igual me estafa. Isso tudo me exaltava, me sentia ótimo por estar discutindo temas nobres mesmos, e não apenas consequências da vida, mas sim as causas, e o como pensar e racionalizar os efeitos... Aí também ficava todo cheio de si em falar de mim, e ouvir a pessoa falando de si, sempre procurando igualdades e diferenças. Interesses pessoais mesmo, saber tudo que a pessoa ama e expor meus amores, sempre me interessei por pessoas, procurando no fundo igualdades, mas adimirando muito mais as diferenças que na química incerta e subliminar das relações resultava em amizade. Também gostava muito de sonhar, criar mundos e realidades perfeitas e blazés aonde tudo dava certo e cada um tinha simplesmente tudo que podia; praticamente fazer o tópico de antes mas expondo almejos. Porém em todas essas conversas, relações, acasos, encontros, desencontros, eu só recordo mesmo das conversas que tinha com uma pessoa... E eram as melhores... Mas o mais engraçado é que propriamente, conversavamos sobre tantas coisas e sobre todas essas que não houve uma que me marcou como é com as outras pessoas... Todas ficaram tão gravadas em minha alma que não precisam nem ser memorizadas para que superassem. Acho que no final das contas, por mais que algo dentro de nós procure sempre algo mais ou algo além das pessoas, o que vale mesmo são nossas almas... Quando elas conversam, nada mais importa. Agora quando são as bocas que falam, elas só falam, mas não mudam o que já está escrito dentro de cada um de nós. Quando os quereres dão lugar aos sentimentos, você e a pessoa são um só. Na minha constante procura por pessoas que realmente fizessem meu interior vibrar ao conhece-las, jamais me confundi ao ver que estava frente a alguém que se mostrava especial de alguma forma para mim. Mas como acho que alma é a composição das caracteristicas que você tem, uma das que mais adimiro nas pessoas é a compreensão e aceitação. É o saber que, mesmo que a outra pessoa discorra algo que você nega totalmente dentro de si, a sua opnião deve sempre prevalecer para si, e não para a pessoa... São aqueles raros momentos das relações de hoje em dia aonde você não suspende seu juízo, mas eleva ele sobre o da pessoa e apenas descarta os conceitos do outro, ou mesmo adiciona a lista de conceitos inválidos, e segue adiante com um 'notável', ou 'se você pensa assim...'. Discutir é ótimo, mas em certos momentos os egos se chocam e não vale a pena em prol do bem estar entre as pessoas seguir adiante com a desavença. E isso é tão raro de se achar... Eu achei um dia, em uma pessoa, e isso definitivamente não se achar o certo sempre, é simplesmente saber o momento aonde não vale a pena prejudicar os laços por um entrave argumentativo... As pessoas sempre exigem que você pense como elas, mas isso simplesmente não é possível... Cada qual é único em sua composição. Quero alguém assim denovo para mim... O caráter da pessoa é sólido, seus valores são verdadeiros e não precisam ser postos em discussão, a pessoa realmente ama o que pensa, tem fé, e não permeia num mundo de dúvidas e argumentações. O faz por mera contemplação do outro, e não por opção. A opção das pessoas assim e ser ela mesma, e não achar que o seu ser é superior ao dos outros, apenas é diferente, e a pessoa aceita e entende isso. Essa pessoa que citei foi assim comigo algumas vezes, mas tentei tanto força-la a ser eu por ego grande demais, mesmo vendo que já erámos um só, que perdi o valor que essa aceitação entre os egos tinha para a relação. Isso é se entender. Ninguém se entende nos dias de hoje, as pessoas e seus ideiais se tangenciam, entram em rivalidade e se perdem... Se aturam... Pois seus egos jamais vão aceitar as imperfeições que os outros sempre terão. Então todos vivem numa tensão perpétua. E um dia tive alguém que eu sentia que não precisava aturar os defeitos, pois os defeitos da pessoa eram agradáveis, os dois aceitavam as imperfeições do outro e entendiam que eram meras circunstâncias, atitudes mal elaboradas, coisas do acaso do ser; mas como eu disse, tornei meus defeitos que sim eram aceitos, por um jeito insuportável... Tudo minha culpa. Mas quem sabe, no fundo, lá no fundo, essa pessoa também entenda que, por mais que seu ego forte como o meu não aceite tudo que sofreu, e ainda mesmo que o meu ego queira ter essa resposta, ambos sabem que são e foram um só, que sim, se entenderam.

Carnaval

2007-10-19T20:23:00.000-07:00

E quando não se pergunta mais sobre as verdades da pessoa, e não se importa com a máscara interna que contradiz tudo que está ouvindo, que você vive o carnaval... Uma modinha aonde conta o que acha que é, ouve o que ele acha que é, e apenas decanta os juízos... Abre seu coração para o momento, e esquece que algo vai se insatisfazer com tudo aquilo, para que a festa não acabe, e seu coração se entregue (pareça) e o sorriso flua sozinho e sem precedentes... Felizes são os leigos, que mal escutam a voz do juízo pra viver sempre alienados na festa de seus corações que filtra tudo pelos olhos do palhaço, que sempre sabe ver graça nas coisas boas da vida... E tristeza nas ruins, assim, normal, e não misturado. Ele pode até cair aqui dentro, e te dizer que mesmo cercado de sorrisos, fantasias de colombina, querubins e arlequins, paetes, brilhos e danças, você ainda está sozinho, mas consegue viver aquele momento de uma farsa tão boa de se encenar...

Fantasia

2007-10-19T19:32:00.000-07:00

Quantos de nós andam fantasiados de humanos racionais por relações fantasiosas criadas apenas para o próprio bem estar... No final das contas e no começo das tentativas, tudo só está realmente vivo dentro do seu imaginário, o resto, são só impressões, mas seu picadeiro sempre é você, e do alto, você brinca seriamente de imaginar as coisas sempre crendo que sim, elas são assim, mas elas nunca são... Alguém vive a realidade? Para isso ele teria que estar fora de si, fora do seu palco realmente tocando o mundo e não apenas o vendo de uma caixa... Então, somos todos artistas do nosso próprio show. Fingimos situações de amor que só são completas e incompletas dentro de nós, odiamos quando colocam nossa ilusão em risco, mas nos odiamos muito mais do que o semblante e as palavras que acusam o outro, pois no fundo, agente sabe a verdade, e sofre quando alguém mostra para nós. Situações imaginadas, possibilidades que no fundo sabemos que são impossíveis, todos usando máscaras num grande circo que é o mundo. Quanto pior você está, mais usa da máscara de que tudo está bem só para não dar o braço a torcer. E quando resolve falar, quer mesmo a atenção de alguém por estar carente e precisa ver a máscara de compaixão. E essa, por dentro, sempre usa a máscara de 'como estou melhor que ela', que esconde 'eu queria isso'... Quando se está feliz e o sorriso perpetua sobre o rosto, alguém lá dentro diz 'quanta idiotice' e outro alguém diz 'nossa isso foi tão engraçado' mas no tom certo de uma novela encenada.. E o entrave entre suas máscaras nunca para, aquela que sorri, e a que se entristece, quando uma está exposta, a outra necessariamente está escondida, porém o mais triste é entender quando as duas existem e ficar sem saber, sem ver, sem perceber, se a máscara sincera é a de fora, ou a de dentro...

Cultura Brasileira

2007-10-17T14:08:00.000-07:00

A sociedade desde muitos séculos atrás vem caminhando para um 'embranquecimento' social. Todos os valores se converteram católicos, e a maior parte da sociedade acredita em um mundo irremediavelmente americanizado. O Brasil é um páis privilégiado pois dentro de sua cultura tão impregnada dos estrangeirismos, possue todo um aparato particular e únicamente brasileiro. Folclore, o culto de santas padroeiras brasileiras, as festas amazônicas e paraenses do Boi Bumbá, os bonecos de olinda, o maracatu, o frevo, a timbalada, a capoeira, o umbanda, quimbanda, o baião e o forró; são todos produções abrasileiradas de uma mistura ponderada entre as origens Brasileiras e a influência tênue do exterior, que não caracteriza esses produtos da arte brasileira, mas muita vezes é caracterizada por eles. O funk por exemplo, é um dos estereótipos musicais mais vendidos exteriormente como sendo a batida mais atual do momento. E suas fundações são particularmente brasileiras. Com um jeito próprio, o Brasil sempre quando está em uma busca artística, se volta para o que há nele próprio para depois exportar termos e definições. Seja olhando para uma crítica social, seja olhando para os amores de verão particularmente brasileiros. Explicando melhor, a beleza nacional produz-se do utero brasileiro, e apenas nele tem suas raízes, mesmo que no final das contas a denominação possa ser americana, como o hip- hop e o forró, que tem sufixos no for all, nome dado por americanos, mas que quando se encontra no brasil, tem todo um ideal, visual e atitudes particulares. Em nosso país não vivemos mais de configurações do externo, o que ocorre na maioria de países desenvolvidos, aqui acontecem produções internas que englobam e são englobadas pelos países desenvolvidos. Porém, em todos os casos, o toque brasileiro sempre é mais visível. Até quando se tratam de tribos, as diferenças por mais que almejem ser iguais, são visíveis desde o meio de vida até o tipo de pensamentos. Mesmo aqueles que mais se alimentam de cultura exportada, possuem em seu ser a intrinseca forma brasileira de se relacionar com o mundo. Em poucos locais do planeta um apreciador da música erudita se preocupa com a política, mas no brasil as discussões mais acirradas sobre as condições do brasil, mesmo que críticas, são feitos por essa dita nata intelectual que não se alimenta do popular. Enquanto isso, os de fora, realmente vivem apenas o circuito das bandas e nada além. Sem falar nos modos de vida brasileiros, os formatos particulares de encarar problemas da massa como sendo apenas problemas, e não privações e desgraças. Mesmo que esse comodismo seja tão critícado, é o que mais faz o brasileiro ser o povo mais feliz da atualidade, cada um em seu consenso com a situação financeira, todos alcançam a felicidade plena das melhores e maiores formas possíveis, enquanto a maioria dos que tem tudo para obter alegria, sofrem de casos e casos de suicídio, depressão e traumas. Hoje, trauma para um brasileiro, é não poder ter o seu momento de descontração com os amigos, não para afogar as mágoas, mas para celebrar a vida.

Cinema Americanóide

2007-10-14T13:52:00.000-07:00

Vendo um filme típico americano hoje, me dei conta que o gosto por essa linha vigente de cinema no Brasil, para mim, é caracterizada por um gosto muito mais crítico que contemplativo. É evidente que alguns roteiros marcam nossas emoções por possuirem elementos de interesse próprio, como Vanilla Sky, Beleza Americana e Donnie Darko, que muito diferem do cinema hollywoodiano clássico. São histórias cativantes por deixarem seus pontos de vista políticos decantados pelo decorrer da história, dando espaço para que os personagens, diálogos, e o roteiro em si superarem as concepções políticas subliminares, presente nesses também, mas como eu disse, num meio muito mais decantado e secundário.
Tais gêneros de filme fazem uma desconstrução dos estereótipos americanos, dando chance para que o enredo, a fotografia, os personagens, os diálogos, as cenas em si, sejam o maior destaque e não a constante exaltação do meio de vida americano. Por mais que, mesmo nesses, uma analogia semiótica possa ser percebida por telespectadores mais atentos, essa ainda perde fronte ao eixo principal do filme, que não é exaltar, mas puramente contar uma história. Agora no caso de clássicos de popularidade, a previsibilidade e a exaltação dos valores capitalistas e totalmente visivel. Comédias aonde o mundo, ou seja, tudo que houver ao redor, irá conspirar para que algo de errado na vida de um americano, mas que no final os personagens principais, ícones típicos da sociedade americana, sempre se dão bem. O mesmo acontece em romances, por mais que fujam de uma linearidade nesse contexto, a vida e as ações das personagens são sempre invejáveis. E quando não o são, o doce destino ianque sempre faz tudo dar certo. Em filmes que procuram emplacar uma moral, essa moral sempre acaba caindo em algum conto clássico de ajude e será ajudado, e não ajude pois é a melhor coisa a se fazer. Sem comentar os poucos do circuito principal que se aventuram em terras distantes. Vendo Diamantes de Sangue estrelado pelo Leonardo di Caprio tais conceitos ficam claro. Sempre, quando se escolhe um enfoque para contar uma história, qual personagem a ser principal e seu drama, automaticamente você forma um ponto de vista sobre os outros personagens que será basicamente dado pelo protagonista. Nesse filme há uma guerra civil desmedida entre africanos contra o sistema e o poder militar do país que tenta conter a ação revolucionária. Em ambos arqueotipos, não há mocinhos, todos só querem matar. Em volta de uma situação caótica a ser explicada e passada como mascaradamente impossível de ser remediada, o clímax dramático do filme fica guardado para o momento aonde Leonardo, um vigarista, e a fotógrafa que não faz nada além de procurar sua história para retratar e não para ajudar, quase se beijam. Após mostrar os negros como animais em uma luta infindável, o próprio militarismo americano no país se corromper pelo diamante valiosissimo que é o eixo do filme todo (capitalismo). O retrato que fica da sociedade africana é de desordem, violência, e inocência. Enquanto as personagens americanas praticamente passeiam sobre o caos sem se contaminar por qualquer sentimento puramente explícito de compaixão com a situação. E esse é apenas mais um exemplo da supremacia americana veiculada em todos os meios de expressão atuais... Tenho consciência que esse não é um assunto realmente original, porém tantas vezes se esquece a importância de ao ver e gostar de um filme desse cunho, ter a consciência que o gosto realmente aparece na crítica; por ser uma visão tão absurda nasce em mim uma sensação de dividir os absurdos que a cultura atual faz com o mundo, e é feita pelos Estados Unidos da América....

Definição Científica do Popularmente Conhecido por 'Carão'.

2007-10-13T13:17:00.000-07:00

(tudo iniciado por maiusculas, e com direito a aspas SIM)

Bem, melhor começar por 'bem' que já acontece dando aquele ar de intelectual mas totalmente insultante a qualquer contraposição, bem, novamente, definir o divulgado carão dos dias de hoje é algo realmente supremo. A música o invoca, arranca de dentro de si uma superioridade e um nojo inexplicáveis. As roupas estão todas fora de moda. Tudo cópia. Os cabelos desarrumadérrimos, testas suadas, rodelas terríveis por debaixo dos braços, os corpinhos tão trabalhadinhos e tentando uma perfeição mascarada por uma doce cobertura de glacê a lá Louis, Armani, Dolce; pézinhos mal feitos e enrugados esncondidinhos em seus Pradas e as enfadonhas Guccis desfilandos pelos traseiros fartamente abrasileirados. A luz jamais o cega, jamais, seus olhos brilham muito mais se você realmente o é. Dancinhas totalmente absurdas e envergonhadas-robotizadas. Eles sempre olham para os lados com um olhar clássico de Gazela fugindo do predador. Sua periférica grava alguém fazendo careta ao tragar seu mentolado Benson. Pose é uma coisa demodé e péssima, carão sim é a única verdade. Careta?! Fumaça nos olhos? Fim da comunicação e aquela parada tenebrosa de averiguação do ambiente que, por mais que tente escorregar por cima das pessoas mas sempre caí em algum ponto, algo sempre chama a atenção dessas pessoas. Seja um babado, seja um coque, seja um grito, seja um lunático descendo até o chão atrarracado a amiga num misto de lambada e bebedeira, seja o copo que o lembra que você está com sede, sempre, sempre SEMPRE, eles perdem o foco por alguma coisa. Aí depois de já ter botado tudo água a baixo, se empenham da maior sorte de biquinhos totalmente insólitos e sem sustância virando a cara para sua rodinha e procurando uma sociabilização imediata, para dizer 'ai que fulana ridícula'. Queridos, beiço seguido de comentário não é beiço, é inveja. Beiço seguido de qualquer coisa é atemporal, out, caído, fake, inútil. Aí finalmente, alguém chega para comprovar minha teoria do 'carão' (eu por exemplo). Copo, ou não em uma mão, cigarro na outra, mas nenhum dos dois realmente estão lá, você não os vê. Você jamais olha para as pessoas, verifica como eles estão, elas SEMPRE estão do jeitinho que eu descrevi. Mas você, aliás, eu não. Posso preencher algumas das caracteristicas, mas o carão e de quem não se atém a esses meros detalhes, não comenta, não fala, se fala, fala sobre a política de comércio externo da Tailândia ou sobre o último desfile ridículo (sempre) da Donatella, ou qualquer outra fornecedora, veja bem, fornecedora e apenas nada de idolatrias modistas, isso é para eles. A moda só produz algum alimento, e não nós que nos alimentamos de moda. Enfim, o olhar é curto e não avalia nada pois já sabe as notas que dar, de -0.25 até um 4.5. Você, eu, jamais se encaixa no 10, jamais se encaixa em uma nota, eles competem, você pisa por cima. Em camêra lenta, um giro de 180 graus passa por todos os seres dali sem JAMAIS se ater a um, a boca levemente se abre em um beijo falsérrimo, e os dentes serrados marcam seu maxilar. Ao fim do percurso pejorativo, os olhos piscam lentamente, o rosto volta para a companhia e um sorriso com o canto esquerdo já esboça "tudo está uma merda nesse mesmo lugar de sempre como sempre, e eu, você não sei por que apenas me acompanha, estamos fabulosos", uso da palavra tão brega por que nesse momento, você tem que envolver sua companhia nessa recíproca do ódio mortal por gente. De costas, sempre e por todo o sempre, você jamais fixa seus olhos em um ponto, as vezes ri escarnosamente com sua companhia, de nada, apenas para compor o visual de "você está me olhando? eu nem estou aqui!". Nesse momento então que o rictus deve se formar e não largar por nada neste mundo de seus lábios, e bate o pé esquerdo sobre o chão enquanto a cintura lentamente desliza para a direita. Um trago lento e marcado com a música. Um pouco de ombros. Um pouco de pernas. Nada de mãos, apenas quando num surto músical realmente raro em uma balada, você ergue o braço e pede por mais três vezes apenas para o dj. O semblante? Não preciso dizer nada. Congelado. Os olhos evitando qualquer contato não por querer evitar, mas simplesmente por que não há ninguém ali. Viu a Cicareli? Repete o movimento. Dentes cerrados, lábios semi abertos, olhada curta, sorriso sarcástico para o acompanhante, e só. De costas para todos. Vai se desclocar, antes para, traga, vira-se, e desliza por dentre as pessoas, jamais olhe para o lado, para cima, para baixo, ou para trás para conversar com o amigo, você está andando, não digo desfilando pois é total demodé, quem desfila é modela e na passarela, o resto é cópia. Os olhos ficam fixos num ponto vazio no horizonte, não na porta pois parecerá que está aflito, apenas vazio, compenetrado, direto, imutável. Reencosta sob o bar, e faz apenas uma vez o olhar seguido dos passos já definidos, depois se volta para sua companhia e fale sobre algo que jamais tenha a ver com tudo aquilo. Se não há companhia, você olha para sua bebida, seu cigarro e de momentos e momentos encaraza fuziladamente alguém sem sorrir nem expressar ninguém, de preferência o que ali no meio pareça merecer o 4.5. Mesmo se não for nele, é necessário asssutar a pessoa "nossa ele está me olhando" o rosto esperado no outro é este. Vá embora cedo, mas deixe claro que está indo embora, olhe no relógio, ou depois de uma sequência incrível de dança pare, e faça a melhor cara de "que música ridícula" e vá embora. Fim, carão de verdade é isso. O resto é tentativa.

Música....

2007-10-12T17:15:00.000-07:00

Qual seria a explicação correta do efeito que a música causa em nós... Qualquer uma que fosse jamais poderia tranpassar para palavras a sensação real que é ouvir a sua música... Aquela, que entre tantas você jamais se cansou de ouvir... Ou aquela outra, que logo na primeira vez, te deixou assim, apaixonado... Os músculos pouco a pouco se relaxam, a cabeça se esvazia de pensamentos, agústias, desejos, sonhos, concretudes no geral para dar lugar a um torpor infindável e inexplicável que toca sua alma... Toca sua alama... E a faz simplesmente parar. Parar para contemplar cada segundo perfeito que é sorvir os sons, as batidas, a melodia, os acordes, seus nuances, a voz;, todos os componentes que a formam deslizando tranquilamente por seus ouvidos excitados, e dos ouvidos para os olhos que brilham emocionados, e dos olhos para boca que se permite abrir sozinha alguns poucos centímetros numa surpreendente satisfação, e da boca para o corpo e do corpo para sua cabeça... Um arrepio doce se escapa e se desenrola por todos seus poros esvaziando toda a tensão e o ar ao seu redor parece dançar sobre sua pele conforme a música os enlaça e rege. Seja triste ou feliz, nostalgica ou sonhadora, não importa com que sentido ela te toca, só importa que o mundo todo para só para você ouvir...

Nostalgia...

2007-10-09T20:25:00.000-07:00

Lembrar-se é algo tão transcendental... Voltar a imagens e locais e momentos que nos marcaram faz com que a alma se envolva em uma nuvem doce de felicidade tenra e contemplativa... Por que você pode estar tão mais tão distante de tudo aquilo, que nesse momento, é como se você estivesse exatamente lá, naquele dia, naquele segundo, naquela emoção, vivendo tudo denovo aqui dentro... O que seria de nós se não nos lembrassemos das coisas boas...O amor é a maior nostalgia, pois até quando se está junto, ficamos alternando em lembrar do que foi lindo, sorvir o que naquele momento é bonito, e sonhar com o que a pessoa poderia falar ou fazer para nos deixar mais e mais e mais.... E assim vamos todos indo, com suas lembranças guardadas dentro de si, com seus segundos marcantes, com nuvens róseas que criamos para poder pousar sobre elas e deslizar por dentro de si mesmos em um caleidoscópio de mil e uma vidas, criadas, vividas e criadas, lembradas, lembradas e criadas, e por aí vai....

Sociedade!

2007-10-07T17:54:00.000-07:00

Esses dias estava pensando eu sobre as coisas do mundo capitalista... O sistema acaba fazendo com que tantas pessoas sejam obrigadas a viverem sempre em uma procura incessante do consumo. O tempo todo as felicidades, infelicidades, realizações, e todo o mais, depende do 'adiquirir'. Todo o mundo sempre só visa ter bens materiais e acumular mais e mais. Passam suas vidas todas trabalhando para tecer uma estrutura em torno de si uma edificação de itens capitais e perecíveis. Compram, acumulam, adiquirem, consomem, e gastam todo o seu tempo visando sempre ter mais do que tem. Quando percebem que já conseguiram tudo de material que poderiam ter, casas, carros, festas, viajens, artes, tudo que é então classificado como superfluo realmente se torna etéreo para a pessoa, pois ela simplesmente passa a não dar mais valor as coisas que tem e ninguém mais tem. Já o contrário ocorre com aqueles que vivem na dita 'miséria'. As populações carentes encontram a felicidade e a satisfação nas coisas mais simples da vida, como uma cena de novela, como um almoço entre seus familiares, as vezes mesmo uma ida única ao teatro que os marca para toda a vida e nunca mais se esquecem daquele momento. Todo o dito 'supérfluo' que eles não possuem, por ser algo sempre almejado, os torna muito felizes em apenas querer ter aquilo mas não ter para comprovar que o que não é necessário, um dia sempre enjoa. Enquanto essas pessoas ditas desfavorecidas pela sociedade sonham lindos sonhos de riqueza, realização profissional, luxo e gastanças desmedidas, aqueles que o tem, já não percebem valor nem felicidade em mais nada, pois o clássico ditado popular realmente tem sua realidade: não à mel tão doce enquanto não se sabe o amargo sabor do fel.... A pessoa afortunada desintegra seus valores de felicidade, perdendo totalmente a noção de o que vai realmente agradálas para se aprisionar em um querer eterno que nunca se satisfaz. Enquanto os pobres, tem a felicidade verdadeira e conquistada desde os pequenos momentos e os grandes momentos. Tudo, enquanto bom, é ótimo para eles, e tudo para os outros, enquanto ótimo, é apenas o mesmo.

Mais um pouco sobre meu amor...

2007-10-07T17:40:00.000-07:00

Amar foi tão completo pois as almas se conectavam... Os jeitos se confundiam... A dinâmica do ser estava misturada ao da outra pessoa, e em tantos momentos eramos um só que simplesmente não percebiamos......

2007-10-06T14:13:00.000-07:00

Falar sobre o que então.... Hoje, eu decidi tecer a respeito do amor. O amor é algo muito mais vivo em nossas lembranças, quando nos prostramos a dedicar momentos em torno de uma nostalgia gostosa e boa de se exercer relembrando daqueles que amamos, as coisas se tornam simplesmente boas e tranquilas. O amor em suma vive mais no nosso próprio intelecto do que dentro da realidade. Quando se está junto, esperamos atitudes da pessoa que imaginamos, interpretamos gestos simples como sendo feitos só para nós e para a nossa satisfação, agimos como achamos que a pessoa espera e do jeito que, em nossas mentes, a pessoa irá se sentir bem e grata por estar conosco. Então, basicamente, os pensamentos são todos circundados por um ambar pleno de felicidade em querer, almejar, e fazer crendo que para a pessoa, exclusivo dos pensamentos. Tudo, para a pessoa, em direção da pessoa, e isso que acaba resumindo nosso querer naqueles momentos, proporcionar para nos mesmo a satisfação de ver o outro satisfeito conosco. E não há nada que se compare a isso. Tudo, tudo mesmo, no decorrer de nossos dias e atos, sempre está visando o nosso bel estar. O nosso querer. Os nossos desejos. Mas a verdade pura e emocionante do amar é exatamente isso, querer algo e amar algo por simplesmente amar, por puramente querer fazer bem a pessoa. Assim, a felicidade nesse único momento que é amar fica restrita ao outro, pois só nos tornamos felizes se a pessoa está feliz, se a pessoa corresponde nossos atos de uma forma positiva, e não se nós, se o nosso egoísmo, corresponde de uma forma positiva. O ser se confunde com o outro ser, pois ser sempre é ser si mesmo, e quando se ama, o ser é querer ser o outro, mas não para viver a vida da pessoa e ter as coisas que ela tem, como uma inveja, é querer apenas observar, sorviver tudo que a pessoa diz, faz, pensa para você. Por que tudo quando se ama, é feito pela pessoa e não por você. Por mais que você sinta uma felicidade em sentir o amor, essa felicidade consiste basicamete em querer ver o bem da pessoa e não o seu. O "seu" passa para segundo plano, e você só espera, espera em uma angústia as vezes terrível de querer demais que a pessoa olhe para você com os mesmos olhos. Por que você quer tanto a pessoa por perto, dentro de você, que as coisas ao redor e os sinais que troca com ela não influem no que você sente. Você apenas sente. Sente e quer que a pessoa sinta o mesmo. Pois para você, lembrar, pensar, imaginar, conversar, tudo com a pessoa, é tão gratificante, que na realidade, por mais que você não transmita isso na ansia de querer que ela te ame como você a ama e não conseguir (pois o jeito de cada um amar sempre é particular), acabamos nesse torpor que é o amor, sendo de um jeito que as vezes parece hostil. É como uma frustração, dentro de você há tanto amor e tanto carinho para ser dividido, uma vontade tão pungente e edificante o ocupa em simplesmente querer amar, que você não consegue mostrar isso em palavras. Apenas espera. O olhar, o imaginar, o lembrar, todos, tudo com a pessoa, é uma espera doída, uma espera que não tem fim apenas de uma forma. Essa espera consiste olhar para a pessoa perto de você e quer muito que ela faça algo que você imagina mas que não sabe o que, que vai realmente concretizar o amor. É como se algo sempre estivesse faltando mesmo quando você já tem tudo que a pessoa poderia te demonstrar sendo amor. E esse algo que falta se revela quando ambos já não pensam mais no amor, um não fica apenas querendo mais, e outro se frustra por estar tão bem como está mas não suporta o jeito do outro de sempre querer; neste momento, o sentimento decanta em um nível brando de contemplação, não um observar sorvindo cada palavra como se fossem um canto, e nem um esquecer-se e entrar afundo numa relação, não, o amor real se revela quando tudo isso fica de lado para que apenas os corações se conectem, e as palavras demonstram que ambos estão simplesmente adorando tudo que está sendo falado, dito, trocado, partilhado, o sorriso internto fica latente em ambos corpos, e uma aúrea de intimidade envolve os dois como se conhecessem a séculos. No meu caso, nesses momentos, eu esquecia que amava e apenas achava perfeito o olhar, o sorriso, o jeito, as palavras, e ele, amava meu jeito de concordar, de sorrir, de apenas estar ali. Nenhum dos dois persistiam em se angustiar com o que viria depois, ou com o que deveria ter vindo, ou com o que estava acontecendo; as vontades, os sonhos, os conceitos davam lugar a plena sensação de estar com alguém que você gosta e ver que, se gosta ou não, nesses momentos não importa, pode ouvi-lo e ver que ele o escuta. Então nada mais importa. Embebido pelo momento de estar junto sem dar chance para a dúvida ou para a contemplação, você apenas relaxa, esquece de todo o resto, e realmente ama, por que esquece o que é amar para sentir... Amar é uma palavra, cheia de recheios e conceitos e medidas e reações esperadas e não esperadas, por isso limita o que é senti-lo; sempre está na essência de uma palavra uma forma, e quando você esquece a forma de amar, que você realmente ama... Você não espera, mas se satisfaz com o sorriso da pessoa, você não força uma idéia, mas a vê se transformar em palavra e realmente tocar a pessoa... Nesses momentos tudo se torna completo, e o amor realmente deslizam pelos corpos. Porém mais certo que esses momentos, só aqueles em que você está em silêncio... Quieto... E simplesmente não espera que a pessoa diga nada, e nem a pessoa espera algo de você, então vocês apenas se enchem de felicidade em estar juntos, lado a lado, ele ali e você ao lado, realmente envolvidos no amor, sem precisar dizer nada, sem se preocupar com nada... No começo de toda quietude pode haver alguma dúvida, mas se você realmente ama a pessoa, elas se perdem e dão espaço para um nada preenchido de felicidade, um hiato feliz que é saber que a pessoa está ali e você também. Os corpos nesses momentos que são os únicos a ficarem desejosos, querendo demais ter o outro abraçado, mas a mente sabe que não é isso que vai melhorar o momento, que apenas o estar junto já completa tudo.

Vida Simples!

2007-10-02T14:01:00.000-07:00

O que escrever então depois de tantas coisas que aconteceram.... Dizer que as coisas não acontecem, mas agente que acontece nas coisas. O mundo sempre é do jeitinho que você quer que ele seja, independente de qualquer coisa que possa demonstrar o contrário, mas não passa de um sopro, um nada, um pingo comparado a força que a nossa cabeça sempre tem perante todos os fatos que possam acontecer. Sempre, sempre você pode superar tudo e continuar vivendo e isso que é o mais importante, o resto é só conversa, é só piada, e por isso sou feliz! Sei que os tempos os ares as vidas e os mundos andam mudando muito, mas tenho certeza de que eles nunca estiveram parados, estavam sempre se mexendo, agora eu tenho consciência disso apenas isso. Ando perdido em pensamentos que parecem atrapalhar minha vida, mas no final da conta não passam de pensamentos,