Me pinto de homem todos os dias
ando por luagres aonde um cidadão deve andar
e o dever é minha maior dádiva, preenche dias
e mais dias de trabalho árduo, descando insolito
preto e branco colorido vivo vivido vivendo.
Que história boba eu tenho para contar,
a história de um pequeno verme que acreditou
piamente que podia ser gente; e foi, é.
E as palavras que tento escrever não soam mais naturais
não tenho nada mais a dizer realmente, não sofro
e as palavras que eu dizia eram para soprar o sofrefo sopro
de um sofredor.
Não senhor, não sofro mais
Vivo dias bem vividos e nada mais então, me diz
sobre o que eu poderia escrever?
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